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"..Silencio es palabra de mi vocabulario. Habiendo trabajado la mùsica, la he usado màs que los hombres de otros oficios.
Sè còmo puede especularse con el silencio; còmo se le mide y encuadra. Pero ahora, sentado en esta piedra, vivo el
silencio; un silencio venido de tan lejos, espeso de tantos silencios, que en èl cobrarìa la palabra un fragor de creaciòn.
Si yo dijera algo, si yo hablara a solas, como a menudo hago, me asustaría a mí mismo..."
"...Llego a preguntarme a veces si las formas superiores de la emociòn estètica no consistiràn, simplemente, en un
supremo entendimiento de lo creado. Un dìa, los hombres descubriràn un alfabeto en los ojos de las calcedonias, en los
pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrà con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, un
poema..."
Alejo Carpentier ("Los pasos perdidos" / fragmentos).
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PEQUEÑEZ.
Es cosa tan pequeña nuestro llanto;
son tan pequeña cosa los suspiros...
Sin embargo, por cosas tan pequeñas
vosotros y nosotras nos morirnos.
E.D.
Genius...What Genius? (joke).
"...No era la muerte, pues yo estaba de pie y todos los muertos están acostados, no era de noche, pues todas las
campanas agitaban sus badajos a mediodìa, no había helada pues en mi piel sentì sirocos reptar, ni fuego pues sòlo mis
pies de màrmol podìan helar un santuario, y sin embargo, se parecìan a todas las figuras que yo había visto ordenadas
para un entierro, rememoraba el mìo, como si mi vida fuera recortada y calzada en una marco, y no pudiera respirar
sin una llave, y era como si fuera medianoche, ciertas. Cuando todo lo que late se detiene y el espacio mira a su
alrededor la espeluznante helada, el primer otoño que llora repele la apaleada tierra, pero todo como el caos
interminable, insolente, sin esperanza, sin màstil, ni siquiera un informe de la tierra para justificar la desesperación".
"...naturaleza es la armonìa, naturaleza es lo que sabemos, no tenemos arte para decirlo, tan impotente es nuestra sabidurìa para tanta simplicidad."
Emily Dickinson.
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http://palabravirtual.com/index.php?...=Juan%20Gelman
(*)
LO FATAL
Dichoso el àrbol, que es apenas sensitivo,
y màs la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor màs grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fùnebres ramos
y no saber adònde vamos,
ni de dònde venimos!...
Rubèn Darìo.
PS.
(*).(¡Menos mal que Wittgenstein,y màs tarde Pessoa,me enseñaron que "El mundo es independiente de mi voluntad"!)
(Broma).
Un Saludo a todos.
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"Hay que haber vivido un poco para comprender que todo lo que se persigue en esta vida sòlo se consigue arriesgando a veces lo que màs se ama".
ANDRÈ GIDE.
(...)
Me contenta seguir hasta su fuente
todo evento en acciòn o pensamiento.
¡Medirlo todo; perdonàrmelo todo!
Cuando asì me libero del arrepentimiento
fluye tanta dulzura en nuestro pecho
que debemos reìr y debemos cantar,
pues todo nos bendice, y es bendito tambièn
todo cuanto miramos.
W. B. YEATS (1865-1939) (Diálogo entre el Yo y el Alma / Fragmento)
PS.
Somos amigos.
Y por eso te digo que no me duele,ni me molesta,lo que me has dicho;me duele,y me apena enormemente, que lo hayas dicho creyendo que me dolerìa.
Pues yo pensaba que èramos amigos.
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" El terrible dilema de nuestras vidas. Suceda lo que suceda, es el mal incomparable. ¿Por què luchar entonces? ¿Por
què elegir? Si todas las alternativas son iguales".
Philip K. Dick.
"Todos tememos la soledad,la locura y la muerte.Whitman,Leopardi o Hart Crane,no nos curaràn de eso espantos,y sin embargo esos poetas nos traen el fuego y la luz"
Harold Bloom.
INTERIOR.
Esta làmpara dejò caer una tìmida
Solemnidad en nuestro pobre cuarto.
¡Oh dorada y gris amenidad
Tristeza intensa y gentil!
A lo largo y ancho del mundo
Reclamamos las horas robadas ya que ninguno puede saber
Cuanto le agrada al amor florecer como una flor tardía
En los dìas posteriores a la incandescencia.
Y aunque el mundo deba despedazarse
Con celos y engaños
Al menos podrà reverenciar y conquistar
Nuestra piedad con una sonrisa
Hart Crane.
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“Yo lo expreso en unos versos:
Mac Donagh, y MacBride
Y Connolly y Pearse,
Y ahora y en el futuro
Donde quiera se lleve el verde,
Han sido cambiados, cambiados por
completo
Una terrible belleza está naciendo.”
“Mis meditaciones son sobre el Tiempo
que me ha transfigurado”
Yeats.
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El dormir es como un puente
que va del hoy al mañana.
Por debajo, como un sueño,
pasa el agua, pasa el alma.
JRJ.
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Si vas de prisa
El tiempo volarà ante ti como una
Mariposa esquiva.
Si vas despacio
El tiempo irà detràs de ti,
Como un buey manso.
Juan Ramòn Jimènez.
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" No sòlo lloran en sueños los hombre maduros, encanecidos en los años de guerra. Lloran tambièn despiertos. En esos casos lo importante es saber volverse a tiempo. Lo principal es no herir el corazòn del niño, que no vea còmo por tu mejilla corre, parca y ardiente, una làgrima de hombre. "
MIKHAIL SHOLOKHOV.("El destino del hombre" / fragmento)
(*)
PS.
(*) Foto sacada de esta direcciòn (Historia del club de atletismo Canguro):
http://www.scribd.com/doc/25059071/H...a-Club-Canguro
En mi opiniòn,muy amena y recomendable la lectura de esta pàgina.
¡Un abrazo Jorge! (al fin,me he enterado-broma-)
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(...)
¡Ambiciòn!, no la tengo. ¡Amor!, no lo he sentido.
No ardì nunca en un fuego de fe ni gratitud.
Un vago afàn de arte tuve... Ya lo he perdido
Ni el vicio me seduce, ni adoro la virtud.
De mi alta aristocracia dudar jamàs se pudo.
No se ganan, se heredan elegancia y blasòn...
Pero el lema de casa, el mote del escudo,
es una nube vaga que eclipsa un vano sol.
Nada os pido. Ni os amo ni os odio. Con dejarme
lo que hago por vosotros hacer podèis por mì...
¡Que la vida se tome la pena de matarme,
ya que yo no me tomo la pena de vivir!...
Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
De cuando en cuando un beso, sin ilusiòn ninguna.
¡El beso generoso que no he de devolver!
(...)
Estoy muy mal... Sonrìo
porque el desprecio del dolor me asiste,
porque aùn miro lo bello en torno mìo,
y... por lo triste que es el estar triste.
Pero ya la fontana
del sentimiento mana
tan lenta y sileciosa, que su canto,
sonoro otrora como risa, es llanto.
MANUEL MACHADO.
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DESIDERATA.
"Camina plàcidamente entre el ruido y la prisa, y recuerda que puedes encontrar la paz en el silencio... Hasta donde sea posible trata de mantener buenas relaciones con todo el mundo... Di tu verdad serena y claramente; y escucha a los demàs, incluso al torpe y al aburrido; ellos tambièn tienen su propia verdad... Evita las personas ruidosas y agresivas, porque son un mal para el espìritu... Sí te comparas con los demàs, te volveràs vanidoso y amargado, porque siempre habrà personas mejores o peores que tù... Disfruta de tus èxitos lo mismo que de tus planes...Mantèn el interès en tu propia carrera, por màs humilde que èsta sea, es lo ùnico verdadero que posees... Sè cauto en los negocios; porque el mundo está lleno de egoìsmo, pero no permitas que esto te ciegue al punto de no ver que la virtud existe; muchas personas luchan por nobles ideales y en todas partes la vida esta llena de heroìsmo... Sè tù mismo... En especial no finjas afecto... No seas cìnico en el amor; porque a pesar de toda la aridez y desengaño, es tan perenne como la hierba... Alimenta la fortaleza de tu espìritu para que te proteja contra la adversidad. No te atormentes con tu imaginaciòn...Muchos temores nacen de la fatiga y la soledad... Ademàs de una sana disciplina, sè gentil contigo mismo. Tù eres una criatura del universo, no menos que los àrboles y las estrellas... Tienes derecho a existir... Y aunque estè claro o no para ti, no dudes que el universo marcha como debe ser... Por lo tanto, debes estar en paz con Dios, no importando cuàl sea tu idea de El... Y cualesquiera que sean tus trabajos y aspiraciones, en la ruidosa confusiòn de la vida, mantèn la paz con tu espìritu... Porque a pesar de toda la hipocresìa, del arduo trabajo y de los sueños fallidos, el mundo es todavìa un lugar hermoso...Sè alegre... Esfuèrzate por ser feliz."
MAX EHRMANN.
Última edición por kublai; 06/09/2011 a las 20:39
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EAST COCKER.
En mi comienzo està mi fin,
en sucesiòn se levantan y caen casas,
se desmoronan, se extienden, se las retira, se las destruye,
se las restaura, o en su lugar hay un campo abierto,
o una fàbrica, o una circunvalaciòn.
Vieja piedra para edificio nuevo, vieja madera para hogueras nuevas,
viejas hogueras para cenizas, y cenizas para la tierra,
que ya es carne, piel y heces, hueso de hombre y animal,
tallo y hoja de maìz. Las casas viven y mueren,
hay un tiempo para construir y un tiempo para vivir y engendrar,
y un tiempo para que el viento rompa el cristal desprendido
y agite las tablas del suelo donde trota el ratòn de campo,
y agite el tapiz hecho jirones con un lema silencioso.
En mi comienzo està mi fin.
Ahora cae la luz a travès del campo abierto,
dejando la hundida vereda tapada con ramas,
oscura en la tarde, donde uno se apoya contra un lado cuando pasa un carro,
y la vereda hundida insiste en la direcciòn hacia la aldea,
hipnotizada en el calor elèctrico.
En càlida neblina, la sofocante luz es absorbida,
no refractada, por piedra gris, las dalias duermen en el silencio vacío, esperad el bùho tempranero (...)
Llevando el compàs, marcando el ritmo en su danzar,
como en su vivir en las estaciones vivas,
el tiempo de las estaciones y las constelaciones,
el tiempo de ordeñar y el tiempo de segar,
el tiempo de aparearse hombre y mujer
y el de los animales, pies subiendo y bajado,
comiendo y bebiendo, estièrcol y muerte.
La aurora apunta, y otro dìa se prepara para el calor y el silencio.
Mar adentro el viento de la aurora se arruga y resbala.
Estoy aquí, o allí, o en otro lugar, en mi comienzo.
THOMAS STEARNS ELIOT (1888-1965).
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La mìtica prueba de marcha entre Estrasburgo y Parìs:màs de 500 km de caminata.
(La foto es de una ediciòn de los primeros años 70).
PS.
Para Canariño.pepefernandez,que,creo,es un seguidor de la marcha.
Un Saludo a todos.
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Uno de mis grandes deseos:
Tener estas zapatillas (¡el mismo modelo,claro!.Si tengo esas ya serìa como el chiste del pòker...).
"...No es que pueda vivir, es que quiero. Es que yo quiero. La vieja carne al fin, por vieja que sea. Porque si la memoria existiera fuera de la carne no serìa memoria porque no sabrìa de què se acuerda y así cuando ella dejò de ser, la mitad de la memoria dejò de ser y si yo dejara de ser todo el recuerdo dejarìa de ser. Sì, pensò. Entre la pena y la nada elijo la pena".
WILLIAM FAULKNER ("Las palmeras salvajes" / fragmento).
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A propòsito de la fotografìa que acompaña (pues conviene no olvidar nunca la historia,y a quienes nos precedieron y facilitaron nuestro camino):
"Si he visto màs lejos que los otros hombres es porque me he aupado a hombros de gigantes"
ISAAC NEWTON.
Uno de los mejores martillistas de la historia:Anatoliy Pavlovych Bondarchuk (31.5.1940.Campeòn Olìmpico en Munich 72 y bronce en Montreal 76.Campeòn de Europa en Atenas 69 y bronce en Helsinki 71.Dos veces recordman mundial:74.68 / 75.48.Primer hombre en pasar de los 75 metros.Aparte de eso:uno de los mejores entrenadores de martillo de siempre-entrenador,por ejemplo,del plusmarquista mundial Yuri Sedykh-),estrechando la mano con uno de los mejores martillistas españoles de siempre:Josè Alcàntara,(2.5.1945. 6 veces Campeòn de España en los años 1970,71,72,73,76,78.Sancionado entre 1973-1976(*)-de ahì su falta de tìtulos en los años 74,75-.Varias veces recordman nacional de martillo;Incluso el 9.9.1981 volverìa a batir el rècord nacional con 67,96).
(*).
Recomendable leer:"El libro negro del atletismo español".(Martìn Perernau,Emilio Muntaner / 1975).
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STEEPLECHASE.
” La vida y el mundo son el sueño de un dios ebrio, que escapa silencioso del banquete divino y se va a dormir a una estrella solitaria, ignorando que crea cuanto sueña… Y las imàgenes de ese sueño se presentan, ahora con una abigarrada extravagancia, ahora armoniosas y razonables… La Ilìada, Platòn, la batalla de Maratòn, la Venus de Mèdicis, el Munster de Estrasburgo, la Revoluciòn Francesa, Hegel, los barcos de vapor, son pensamientos desprendidos de ese largo sueño. Pero un dìa el dios despertarà frotàndose los ojos adormilados y sonreirà, y nuestro mundo se hundirà en la nada sin haber existido jamàs. “
HEINRICH HEINE.
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Muchas Gracias,DMSR.
¿Què serà para ti mi nombre?
va a morir como el rumor triste
de una ola que golpeò contra la orilla lejana,
como un son nocturno dentro del bosque perdido.
En una hoja del recuerdo
dejarà su huella muerta,
semejante al dibujo de una inscripciòn sepulcral
en un idioma ignorado.
¿Què serà mi nombre?
Olvidado por mucho tiempo
entre las emociones nuevas y rebeldes,
no darà a tu alma sus memorias, puras, tiernas.
Pero en un dìa de tristeza, en el silencio,
pronùncialo, ansiosa y di:
hay quien me recuerda dulcemente,
hay en el universo un alma donde vivo.
ALEXANDR SERGUÈIEVICH PUSHKIN.
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http://www.youtube.com/watch?v=XrkTh...eature=related
CAMADA NEGRA:
Emiel Puttemans,Rod Dixon,Benjamin Jipcho,Anders Garderud...Y allà,al fondo:El Elegido (Broma).
Despuès de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un dìa lo fue todo.
Despuès de nada, o despuès de todo
supe que todo no era màs que nada.
Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!»
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!»
Ahora sè que la nada lo era todo.
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusiòn lo que creìa todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Què màs da que la nada fuera nada
si màs nada serà, despuès de todo,
despuès de tanto todo para nada.
J.H.
PS.
Pongo este poema,pues curiosamente,como he dicho en otras ocasiones,desde los 16 años,mi lema vital,que siempre me acompaña es:
"TODO ES NADA"
http://www.youtube.com/watch?v=XewO1...eature=related
Un Saludo a todos.
(Por mi formación,yo siempre distinguirè perfectamente a un cientìfico de un periodista,y còmo aplicar el aparato crìtico a uno y a otro...).
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(...)
Pero hay cosas que no mueren
y otras que nunca vivieron
y las hay que llenan todo
nuestro universo.
Y no es posible librarse
de su recuerdo.
J.H.
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(...)
Pensaba que solo habrìa
sombra, silencio, vacìo.
Y muriò. Estaba en lo cierto.
El mismo Dios se lo dijo.
J.H.
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...todo este terrible flotar en el vacìo y en la incertidumbre, este estar condenado a lo efìmero, a lo incompleto, a lo eternamente en ensayo y diletantesco, en suma, la falta de horizontes y de comprensiòn y la desesperación agobiante de la naturaleza humana...
H.H.
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LLUVIA OBLICUA.
I
Atraviesa este paisaje mi sueño de un puerto infinito
Y el color de las flores se transparenta en las velas de grandes navíos
Que abandonan el muelle arrastrando en las aguas como sombra
Los bultos al sol de aquellos árboles antiguos...
El puerto que sueño es sombrío y pálido
Y este paisaje está lleno de sol por este lado...
Pero en mi espíritu el sol de este día es puerto sombrío
Y los navíos que salen del puerto son estos árboles al sol...
Doblemente libre, me abandoné paisaje abajo...
El bulto del muelle es el camino nítido y calmo
Que se levanta y se yergue como un muro,
Y los navíos atraviesan los troncos de los árboles
Con una horizontalidad vertical,
Y dejan caer amarras dentro de las hojas...
No sé quién me sueño...
de pronto todo el agua de mar del puerto es transparente
Y veo en el fondo, como una estampa enorme que estuviese allí desdoblada,
Este pasaje todo, hilera de árbol, camino ardiendo en aquel puerto,
Y la sombra de una nave más antigua que el puerto que pasa
Entre mi sueño del puerto y mi ver este paisaje,
Y llega hasta mis pies, y entra dentro de mí,
Y pasa hasta el otro lado de mi alma...
II
Ilumínase la iglesia por dentro con la lluvia de este día
Y cada vela que se enciende es más lluvia golpeando en los vidrios...
Me alegra oír la lluvia porque ella es el cuerpo encendido,
Y los vidrios de la iglesia vistos desde fuera son el sonido de la lluvia oído por dentro...
El esplendor del altar mayor es el yo no poder casi ver los montes
A través de la lluvia que es oro tan solemne en el mantel del altar...
Suena el canto del coro, latín y viento sacudiendo los vidrios,
Y se oye rechinar el agua a causa de haber coro...
La misa es un automóvil que pasa
A través de los fieles que se arrodillan en hoy ser un día triste...
Súbito viento sacude en esplendor mayor
La fiesta de la catedral y el ruido de la lluvia lo absorbe todo
Hasta oírse sólo la voz del padre que se pierde a lo lejos
Con el sonido de ruedas de automóvil...
Y se apagan las luces de la iglesia
En la lluvia que cesa...
III
La Gran Esfinge de Egipto sueña dentro de este papel...
Escribo, y ella se me aparece a través de mi mano transparente
Y al borde del papel se yerguen las pirámides...
Escribo, me perturba ver que el pico de mi pluma
Es el perfil del rey Keops...
De pronto me detengo...
Se oscureció todo... Caigo por un abismo hecho de tiempo...
Estoy enterrado bajo las pirámides escribiendo versos a la luz
clara de este candelero,
Y todo el Egipto me aplasta desde lo alto a través de los rasgos que trazo con mi pluma...
Oigo a la Esfinge que se ríe por dentro
Del sonido de mi pluma al correr en el papel...
Atraviesa el que yo no pueda verle una mano enorme,
Lo barre todo hacia el borde del techo que queda detrás de mí,
Y sobre el papel donde escribo, entre él y la pluma que escribe,
Yace el cadáver del rey Keops, mirándome con ojos muy abiertos,
Y entre nuestras miradas que se cruzan corre el Nilo
Y una alegría de barcos embanderados vaga
En una diagonal difusa
Entre yo y lo que pienso...
¡Funerales del rey Keops en oro viejo y Yo!...
IV
¡Qué panderetas el silencio de este cuarto!
Las paredes están en Andalucía...
Hay danzas sensuales en el brillo fijo de la luz...
De repente todo el espacio se detiene...,
Se detiene, resbala, se desata...,
Y en un borde del techo, mucho más lejos de lo que está,
Manos blancas abren ventanas secretas
Y hay ramos de violetas cayendo
Por haber una noche de primavera allá fuera
Sobre este estar y con los ojos cerrados...
V
Allá fuera anda un remolino de sol en los caballos del carrusel...
Árboles, piedras, montes, bailan parados dentro de mí...
Noche absoluta en el mercado iluminado, plenilunio en el día de sol allá fuera,
Y las luces todas del mercado hacen ruidos en los muros de la quinta...
Pandillas de muchachas con cántaros en la cabeza
Que pasan allá fuera, plenas de estar bajo el sol,
Se cruzan con grandes grupos pegadizos de gente que anda en el mercado,
Gente toda mezclada con las luces de las barracas, con la noche y con la luna,
Y los dos grupos se encuentran y se penetran
Hasta formar sólo uno que es los dos...
El mercado y las luces del mercado y la gente que anda en el mercado
Y la noche que da en el mercado y lo levanta en el aire,
Andan por encima de las copas de los árboles llenos de sol,
Andan visiblemente por debajo de los peñascos que relucen al sol,
Aparecen del otro lado de los cántaros que las muchachas llevan en la cabeza,
Y todo este paisaje de primavera es la luna sobre el mercado,
Y todo el mercado con ruidos y luces es el suelo de este día de sol...
De repente alguien sacude esta hora doble como en un tamiz
Y, mezclado, el polvo de las dos realidades cae
Sobre mis manos llenas de dibujos de puertos
Con grandes naves que se van y no piensan en volver...
Polvo de oro blanco y negro sobre mis dedos...
Mis manos son los pasos de aquella muchacha que abandona el mercado,
Sola y contenta como el día de hoy...
VI
El maestro sacude la batuta
Y lánguida y triste la música empieza...
Me recuerda mi infancia, aquel día
En que yo jugaba al pie del muro de una quinta
Arrojándole una pelota que tenía de un lado
El deslizar de un perro verde, y del otro lado
Un caballo azul que corría con un jockey amarillo...
Prosigue la música, y estás en mi infancia
De repente entro yo y el maestro, muro blanco,
Va y viene la pelota, ora un perro verde,
Ora un caballo azul con un jockey amarillo...
Todo el teatro es mi quinta, mi infancia
Está en todos los lugares, y la pelota viene a tocar música,
Una música triste y vaga que pasea por mi quinta
Vestida de perro verde que se vuelve jockey amarillo...
(Tan rápida gira la pelota entre los músicos y yo...)
La arrojo de vuelta a mi infancia y ella
Atraviesa el teatro todo que está a mis pies
Saltando con un jockey amarillo y un perro verde
Y un caballo azul que aparece por encima del muro
De mi quinta... Y la música arroja pelotas
A mi infancia... Y el muro de la quinta está hecho degestos
De batuta y rotaciones confusas de perros verdes
Y caballos azules y jockeys amarillos...
Todo el teatro es un muro blanco de música
Por donde un perro verde corre detrás de mi nostalgia
De mi infancia, caballo azul con un jockey amarillo...
Y de un lado para otro, de derecha a izquierda,
Donde hay árboles y entre las ramas, al pie de la copa,
Con orquestas que tocan música,
Donde hay filas de pelotas en la tienda donde las compré
Y el hombre de la tienda sonríe entre los recuerdos de mi infancia...
Y la música cesa como un muro que se derrumba,
La pelota rueda por el despeñadero de mis sueños interrumpidos,
Y de lo alto de un caballo azul, el maestro, jockey
amarillo que se vuelve oscuro,
Da las gracias, posando la batuta encima de la fuga de un muro,
Y se inclina, sonriendo, con una pelota blanca encima dela cabeza,
Pelota blanca que le desaparece por las costillas abajo...
F.P.
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