-
"¿Fue Feliz Wittgenstein? ¿O bueno,lo que es lo mismo?.Demasiado contradictorio para creerle una cosa u otra.Segùn su propia teorìa,para ello deberìa haber sido "trabajador".Fue trabajador,luego fue bueno y feliz.Razonamiento simple y tan abstracto como esas categorìas mìsticas.Nunca fue del todo nada."Para llegar a ser bueno,sigue trabajando".Sòlo el ideal (caminar,filosofar,vivir) siempre.El viejo ideal de vida filosòfica.La vida unificada al intelecto,para su bondad,belleza y verdad,para la decencia de un hombre entero.El compromiso màs fuerte y màs difìcil,el ùnico,es siempre con uno mismo.La felicidad està en la tensiòn de espìritu,en el ànimo alerta,en la conciencia,la vigilia,la claridad,y eso,frente a la tranquilidad enajenada del animal social conformado a esa su naturaleza cruda gregaria,es dolor,dolor ìntimo,mìo,pero la satisfaciòn màs alta,mìa tambièn,por una "vida teòrica" o "vida del conocimiento".La felicidad es algo intelectual en esencia,independiente del mundo y de sus cosas malas y buenas.
Renacer es despertar a la conciencia.Pero esa conciencia no es ningùn compromiso real con las cosas,sino su inteligencia eterna fuera del espacio y del tiempo,un sentimiento o una visiòn absolutamente individual-metafìsica (del yo metafìsico) de ellas.La aventura radical de la vida se juega en lo ìntimo.
Wittgesntein sabìa,como los grandes,que la exposiciòn a la tensiòn màs extrema del espìritu y la carne,de la locura y la muerte,es el ùnico camino a la verdad y a la decencia,que la asunciòn del mayor dolor anìmico es el ùnico camino a la belleza."¡Lo ùnico es vencerse a si mismo!" (la ùnica carta de nobleza de la filosofìa.Porque todo lo que se dice o piensa,da y vale igual).Eso intentò.Lo màs difìcil,como decìa".
I.REGUERA.
POEMA EN LÌNEA RECTA.
Nunca he conocido a nadie a quien le hubiesen molido a
palos.
Todos mis conocidos han sido campeones en todo.
Y yo, tantas veces despreciable, tantas veces inmundo,
tantas veces vil,
yo, tantas veces irrefutablemente paràsito,
imperdonablemente sucio,
yo, que tantas veces no he tenido paciencia para bañarme,
yo, que tantas veces he sido ridìculo, absurdo,
que he tropezado pùblicamente en las alfombras de las
ceremonias,
que he sido grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
que he sufrido ofensas y me he callado,
que cuando no me he callado, he sido màs ridìculo todavìa;
yo, que les he parecido còmico a las camareras de hotel,
yo, que he advertido guiños entre los mozos de carga,
yo, que he hecho canalladas financieras y he pedido prestado
sin pagar,
yo, que, a la hora de las bofetadas, me agachè
fuera del alcance las bofetadas;
yo, que he sufrido la angustia de las pequeñas cosas
ridìculas,
me doy cuenta de que no tengo par en esto en todo el
mundo.
Toda la gente que conozco y que habla conmigo
nunca hizo nada ridìculo, nunca sufriò una afrenta,
nunca fue sino prìncipe - todos ellos prìncipes - en la vida...
¡Ojalà pudiese oír la voz humana de alguien
que confesara no un pecado, sino una infamia;
que contara, no una violencia, sino una cobardìa!
No, son todos el Ideal, si los oigo y me hablan.
¿Quièn hay en este ancho mundo que me confiese que ha
sido vil alguna vez?
¡Oh prìncipes, hermanos mìos,
¡Leches, estoy harto de semidioses!
¿Dònde hay gente en el mundo?
¿Serè yo el ùnico ser vil y equivocado de la tierra?
Podràn no haberles amado las mujeres,
pueden haber sido traicionados; pero ridìculos, ¡nunca!
Y yo, que he sido ridìculo sin que me hayan traicionado,
¿còmo voy a hablar con esos superiores mìos sin titubear?
Yo, que he sido vil, literalmente vil,
vil en el sentido mezquino e infame de la vileza
FERNANDO PESSOA.
"Quisiera ser mejor y màs inteligente.Ambas cosas son una y la misma"
LUDWIG WITTGENSTEIN.
PS.
¡Al Carajo con todo!
¡La mente llegando a sus lìmites;a punto de colapsar!
¡Cosas que jamàs entenderàs,por mucho empeño que pongas!
¡Y eso es doloroso,porque yo para vivir,necesito entender,no me es suficiente con sentir!
(...)
(¡Tambièn hay agujeros negros en la mente!).
-
¿Dònde està el lìmite?...(Donde la Conciencia se diluye).
(o,¿por què amo las pruebas de resistencia?).
...posiblemente:en los confines de la Conciencia.
Cuando el cuerpo dice:"No" y la mente,sin siquiera escuchar,se echa toda la carga encima y lleva a su propietario a sus lìmites.
Otra forma de explicar mi fascinaciòn por las carreras de resistencia.
(...)
Porque me he perdido
En el tiempo lo mismo que en la vida,
Sin cosa propia, fe ni gloria,
Entre gentes ajenas
Y sobre ajeno suelo
Cuyo polvo no es el de mìo;
(...).
L.C.
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...La cabeza del Bautista (Broma).
-
To Run...
LAS TRES TRANSFORMACIONES.
Os hablarè de las tres transformaciones del espìritu: de còmo el espìritu se convierte en camello, y el camello en leòn, y el leòn, por fin, en niño.
Muchas pesadas cargas soporta el espìritu fuerte, sufrido y reverente. Su fuerza requiere esas cargas, y las màs pesadas.
¿Què es pesado?, pregunta el espìritu sufrido, y se arrodilla como el camello ansioso de recibir su carga.
¿Qué es lo màs pesado, hèroes -pregunta el espìritu sufrido- para que yo lo cargue y goce de mi fuerza?.
¿No es acaso esto: rebajarnos para mortificar nuestro orgullo? ¿Exhibir nuestra locura para burlarnos de nuestra sabiduría?
¿O bien esto: abandonar nuestra causa en el momento del triunfo? ¿Escalar altas cumbres para tentar al tentador?.
¿O es sustentarse con las bellotas y la hierba del conocimiento y hacer que el alma pase hambre por amor a la verdad?
¿O acaso estar enfermo y despedir a los que vienen a consolarnos, y hacernos amigos de los sordos que nunca oyen lo que uno quiere?
¿O es zambullirse en aguas turbias, cuando son las de la verdad, y no evitar allì ranas frìas ni los calientes sapos?
¿O amar a los que nos desprecian y tender la mano al fantasma que quiere asustarnos?
El espìritu sufrido asume todas estas pesadas cargas; y asì como el camello va cargado al desierto, así se interna èl en su desierto.
Pero en el yermo más solitario se cumple la segunda transformación: el espìritu se torna aquí leòn; quiere conquistar la libertad y ser señor en su propio desierto.
Busca aquì su último señor: quiere ser enemigo de èl y de su ùltimo dios y luchar por la victoria con el gran dragòn.
¿Cuál es el gran dragòn que el espìritu no quiere ya llamar señor ni dios?
«Tù debes» se llama el gran dragòn. Pero el espìritu del leòn dice: «Yo quiero».
«Tù debes» le acecha en el camino. Es un animal cubierto de refulgentes escamas de oro, en cada una de las cuales brilla en doradas letras «Tù debes».
Valores milenarios refulgen en esas escamas, y el màs poderoso de todos los dragones habla asì: «En mí reluce todo el valor de las cosas».
«Todos los valores han sido ya creados, y yo soy todos los valores creados. De cierto no habrá màs "Yo quiero". Así habló el dragòn.
Hermanos, ¿por què se necesita el leòn en el espìritu? ¿Por què no basta la bestia de carga, sufrida y reverente?
Crear nuevos valores no es algo que pueda hacer el leòn; mas conquistar la libertad para las nuevas creaciones, eso sì puede hacerlo el poder del leòn.
Para crear la libertad y un santo No aùn ante el deber, para eso, hermanos, hace falta el leòn.
Arrogarse el derecho de crear nuevos valores es la màs terrible conquista para un espìritu sufrido y reverente. De cierto, eso es para èl una verdadera rapiña y propio de un animal rapaz.
En un tiempo venerò el «Tù debes» como lo màs sagrado; ahora tiene que ver ilusiòn y arbitrariedad aùn en lo màs santo, para conquistar la libertad a expensas de su amor. Para esa rapacidad hace falta el leòn.
Pero decidme, hermanos, ¿què puede hacer el niño que no haya podido el leòn? ¿Por què el fiero leòn debe transformarse aùn en niño?
Inocencia es el niño y es olvido, un nuevo comienzo, un juego, una rueda que se gira por sì sola, un primer movimiento, un santo decir Sí.
Asì es, hermanos mìos, para el juego de la creaciòn hace falta un santo decir Sì: el espìritu quiere ahora su voluntad, el que perdiò el mundo quiere conquistar su mundo.
Os he hablado de las tres transformaciones del espìritu: de còmo el espìritu se convierte en camello, y el camello en leòn, y el leòn, por fin, en niño.
Asì hablaba Zaratustra. A la sazòn vivìa en la ciudad que llaman “La Vaca de Muchos Colores”.
F.Nietzsche (Asì hablaba Zarathustra).
(Arriba,a los niños,y aquì tenemos al camello y al leòn-broma-)
-
...Asì mira
un dios lo que ha creado...
L.C.
Un saludo a todos.
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En física, la impenetrabilidad es la resistencia que opone un cuerpo a que otro ocupe simultáneamente su lugar, ningún cuerpo puede ocupar al mismo tiempo el lugar de otro. Así mismo la impenetrabilidad es la resistencia que opone un cuerpo a ser traspasado. Se encuentra en la categoría de propiedad particular. Se denominan asi a la propiedad que tienen los cuerpos de no poder ser ocupado su espacio, simultaniamente, por otro cuerpo conseguido, la impenatrabilidad se debe a la sustancia que llena su volumen, llamada masa.
La materia ordinaria está constituida por átomos unidos entre sí por enlaces electrónicos. Puesto que los electrones que forman estos enlaces son fermiones obedecen al principio de exclusión de Pauli lo cual hace que cada electrón ocupe un espacio efectivo y los electrones no puedan "ocupar" el mismo espacio simultáneamente, eso confiere a la materia ordinaria las propiedades cartesianas de ser extensa e impenetrable.
Debe notarse que la impenetrabilidad se refiere a la capacidad de la materia ordinaria para no ser penetrada por fragmentos de materia ordinaria. Esto es importante ya que por ejemplo la materia ordinaria puede ser fácilmente traspasada por partículas de materia no-ordinaria como los neutrinos, que pueden atravesar grandes capas de materia sin interaccionar con ella.
(wkp).
(Broma).
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Siempre me atrajeron las Sombras.
Nos hacemos la ilusiòn,o creemos,que medimos el tiempo,y es el Tiempo el que nos mide a nosotros.
(Asì como el Universo es Geometrìa,nuestra vida,la Vida,no es màs que pura Aritmètica,Teorìa de Nùmeros:tic-tac,tic-tac,...-Broma-).
-
Decìa un tràgico griego:"Cuando los dioses quieren destruir a un hombre,primero lo vuelven loco"
por mi parte,pienso:
"Cuando dios se quiere descojonar de un hombre,le da ambiciòn y ningùn talento".
Resulta profundamente ridìculo. (por ejemplo:a mi mismo).
(¡Joke!).
"Soñamos con viajes a travès del Universo; pero ¿acaso no està en nosotros el Universo? Las profundidades de nuestro espìritu nos son desconocidas. El camino misterioso va hacia el interior. Si en alguna parte està la eternidad con sus mundos, el pasado y el porvenir, es dentro de nosotros mismos. El mundo exterior es un mundo de sombras y arroja esta sombra sobre el reino de la luz. Es verdad que todo lo que hay ahora ante nosotros nos parece ahora oscuridad, caos informe, soledad; pero, ¡què distinto nos parecerà todo cuando se disipen estas tinieblas y se haya desechado el cuerpo oscuro! Experimentamos entonces un placer mucho màs vivo cuanto que nuestro espìritu se ha visto privado de èl largo tiempo".
NOVALIS.
Un saludo a todos.
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Yo soy de la opiniòn,que la historia del atletismo no le ha hecho suficiente justicia a un correrdor tan extraordinario,lleno de elegancia,fluidez,y ligereza como Rick Wolhuter (23.12.1948 / Illinois).
Este correo me envìa un amigo USA,hablando de Wolhuter (muy interesante el pàrrafo final):
(...)
You are always bringing up names of runners from the "golden age"
(i.e., the 1970s); do you remember a slender 800-1000-1500m runner
from Chicago, Illinois who was only 1.75 m tall and weighed less than
59 kg? He lost to the giant Alberto Juantorena in the 800m final in
Montreal----one of the greatest 800m races I have ever seen. I have
the race on video. The Belgian prodigy Ivo Van Damme also beat
Wohlhuter in that race. If Van Damme had lived a bit longer, there
is no limit to how good he could have been. He died while still a kid.
Rick Wohlhuter still owns many of the track records in the 800m/880yd
distances across the USA, all these years later. They will televise
a meet from some college town such as Moscow, Idaho or Madison,
Wisconsin, and when the 800m comes on, they will give the school and
track records; often the track record dates from the 1970s and is
owned by Rick Wohlhuter. Dwight Stones, the great high-jumper from
the 1970s is an announcer now, and he always says kind things about
Rick when this situation occurs.
(...)
You captured Wohlhuter beautifully when you say "lightness and fluidity." A woman watching him run the 880m once exclaimed "His feet don't even touch the ground!" I have STUDIED the footage of the 800m final from Montreal. As they entered the final backstretch, with 250 m left in the race, Juantorena really began to stretch out and accelerate gradually. Little Rick Wohlhuter, who was 5 inches shorter than Alberto, actually matched strides with Juantorena all the way down the back straightaway! Track & Field News later wrote about the race and said that Wohlhuter "appeared to be overstriding." Perhaps he was overstriding, but that little, delicate wisp of a man was taking strides just as long as the powerful, long-legged Cuban all the way down the back straightaway (nearly 2.6 m long strides by my calculations). Of course, when they entered the final curve, Wohlhuter began to tire and lose ground. But for 12 glorious seconds, he looked like he might actually catch and pass the much bigger Cuban.
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Liisa Väätäinen y sus hijos.
(por clavos no serà...).
PS.
Tenìa un saludo pendiente contigo,Joaquín Carmona Torre.
Perdona,pero se me habìa olvidado.(La verdad,que de atletismo sè poco-pero recuerdo bastante lo vivido-,y de lo demàs,menos).
Como en el chiste:
Alguien dice:"Yo,como Sòcrates,sòlo sè que no sè nada" y le contestan:"Lo malo,es que nosotros tambièn lo sabemos (que no sabes nada)".
Aprovecho para darte las gracias por tus precisas,valiosas, y trabajadas aportaciones al foro.
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¡No dirèis que no son todos clàsicos!
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Mis dos velocistas preferidos (de cualquier tiempo,lugar o condiciòn):
Un Saludo a todos.
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Hoy no ha venido nadie a preguntar;
ni me han pedido en esta tarde nada.
No he visto ni una flor de cementerio
en tan alegre procesiòn de luces.
Perdòname, Señor: què poco he muerto!
En esta tarde todos, todos pasan
sin preguntarme ni pedirme nada.
Y no sè què se olvidan y se queda
mal en mis manos, como cosa ajena.
He salido a la puerta,
y me da ganas de gritar a todos:
Si echan de menos algo, aquí se queda!
Porque en todas las tardes de esta vida,
yo no sè con què puertas dan a un rostro,
y algo ajeno se toma el alma mía.
Hoy no ha venido nadie;
y hoy he muerto què poco en esta tarde!
CÈSAR VALLEJO.
-
"Solo la plenitud (una mente plena) lleva a la claridad,
y es en lo màs hondo
donde habita la verdad"
F.SCHILLER (Sentencias de Confucio).
-
Ayudadnos a domar el Espìritu de la Tierra,
aprended a comprender el sentido de la Muerte
y a encontrar la palabra de la Vida.
Emprended el camino de vuelta.
Tu poder desaparecerà muy pronto,
la luz que te prestaron palidecerà,
pronto te veràs encadenado,
Espìritu de la Tierra, tu tiempo terminò.
Novalis.
-
Ausente! la mañana en que me vaya
màs lejos de lo lejos, al Misterio,
como siguiendo inevitable raya,
tus pies resbalaràn al cementerio.
Ausente! La mañana en que a la playa
del mar de sombra y del callado imperio,
como un pàjaro lùgubre me vaya,
serà el blanco panteòn tu cautiverio.
Se habrà hecho de noche en tus miradas;
y sufriràs, y tomaràs entonces
penitentes blancuras lanceradas.
Ausente! Y en tus propios sufrimientos
ha de cruzar entre un llorar de bronces
una jaurìa de remordimientos!
Cèsar Vallejo.
-
Esta tarde lluevecomo nunca; y no
tengo ganas de vivir, corazòn.
Esta tarde es dulce. Por què no ha de ser?
Viste gracia y pena; viste de mujer.
Esta tarde en Lima llueve. Y yo recuerdo
las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola,
màs fuerte que su “No seas asì!”
Mis violentas flores negras; y la bàrbara
y enorme pedrada; y el trecho glacial.
Y pondrà el silencio de su dignidad
con. òleos quemantes el punto final.
Por eso esta tarde, como nunca, voy
con este bùho, con este corazòn.
Y otras pasan; y vièndome tan triste,
toman un poquito de ti
en la abrupta arruga de mi hondo dolor.
Esta tarde llueve, llueve mucho. ¡Y no
tengo ganas de vivir, corazòn!
C.V.
-
Ni sè para quién es esta amargura!
Oh, Sol, llèvala tú que estás muriendo,
y cuelga, como un Cristo ensangrentado,
mi bohemio dolor sobre su pecho.
El valle es de oro amargo;
y el viaje es triste, es largo.
C.V.
-
Todos han muerto.
Muriò doña Antonia, la ronca, que hacìa pan barato en el burgo.
Muriò el cura Santiago, a quien placìa le saludasen los jòvenes y las
mozas, respondièndoles a todos, indistintamente: «Buenos dìas, Josì! Buenos
días, Marìa!»
Muriò aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de meses, que luego
tambièn muriò a los ocho dìas de la madre.
Muriò mi tìa Albina, que solìa cantar tiempos y modos de heredad, en
tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosìsima
mujer.
Muriò un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormìa al sol de la
mañana, sentado ante la puerta del hojalatero de la esquina.
Muriò Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no se sabe
quièn.
Muriò Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo
cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.
Muriò en mi revòlver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano
en mi vìscera sangrienta, los tres ligados por un gènero triste de tristeza, en el
mes de agosto de años sucesivos.
Muriò el mùsico Mèndez, alto y muy borracho, que solfeaba en su
clarinete tocatas melancòlicas, a cuyo articulado se dormìan las gallinas de mi
barrio, mucho antes de que el sol se fuese.
Muriò mi eternidad y estoy velàndola.
C.V.
-
Las ventanas se han estremecido, elaborando una metafísica del
universo. Vidrios han caído. Un enfermo lanza su queja: la mitad por
su boca lenguada y sobrante, y toda entera, por el ano de su espalda..
Es el huracán. Un castaño del jardín de las Tullerías habráse
abatido, al soplo del viento, que mide ochenta metros por segundo.
Capiteles de los barrios antiguos, habrán caído, hendiendo, matando..
¿De qué punto interrogo, oyendo a ambas riberas de los océanos,
de qué punto viene este huracán, tan digno de crédito, tan honrado de
deuda derecho a las ventanas del hospital? Ay las direcciones
inmutables, que oscilan entre el huracán y esta pena directa de toser o
defecar! Ay! las direcciones inmutables, que así prenden muerte en las
entrañas del hospital y despiertan células clandestinas a deshora, en
los cadáveres..
¿Qué pensaría de si el enfermo de enfrente, ése que está
durmiendo, si hubiera percibido el huracán? El pobre duerme, boca
arriba, a la cabeza de su morfina, a los pies de toda su cordura. Un
adarme más o menos en la dosis y le llevarán a enterrar, el vientre
roto, la boca arriba, sordo el huracán, sordo a su vientre roto, ante el
cual suelen los médicos dialogar y cavilar largamente, para, al fin,
pronunciar sus llanas palabras de hombres...
La familia rodea al enfermo agrupándose ante sus sienes
regresivas, indefensas, sudorosas. Ya no existe hogar sino en torno al
velador del pariente enfermo, donde montan guardia impaciente, sus
zapatos vacantes, sus cruces de repuesto, sus píldoras de opio. La
familia rodea la mesita por espacio de un alto dividendo. Una mujer
acomoda en el borde de la mesa, la taza, que casi se ha caído. Ignoro lo
que será del enfermo esta mujer, que le besa y no puede sanarle con el
beso, le mira y no puede sanarle con los ojos, le habla y no puede
sanarle con el verbo. ¿Es su madre? ¿Y cómo, pues, no puede sanarle?
¿Es su amada? ¿Y cómo, pues, no puede sanarle? ¿Es su hermana? Y
¿cómo, pues, no puede sanarle? ¿Es, simplemente, una mujer? ¿Y
cómo pues, no puede sanarle? Porque esta mujer le ha besado, le ha
mirado, le ha hablado y hasta le ha cubierto mejor el cuello al enfermo
y ¡cosa verdaderamente asombrosa! no le ha sanado..
El paciente contempla su calzado vacante. Traen queso. Llevan
sierra. La muerte se acuesta al pie del lecho, a dormir en sus
tranquilas aguas y se duerme. Entonces, los libres pies del hombre
enfermo, sin menudencias ni pormenores innecesarios, se estiran en
acento circunflejo, y se alejan, en una extensión de dos cuerpos de
novios, del corazón..
El cirujano ausculta a los enfermos horas enteras. Hasta donde
sus manos cesan de trabajar y empiezan a jugar, las lleva a tientas,
rozando la piel de los pacientes, en tanto sus párpados científicos
vibran, tocados por la indocta, por la humana flaqueza del amor. Y he
visto a esos enfermos morir precisamente del amor desdoblado del
cirujano, de los largos diagnósticos, de las dosis exactas, del riguroso
análisis de orinas y excrementos. Se rodeaba de improviso un lecho
con un biombo. Médicos y enfermeros cruzaban delante del ausente,
pizarra triste y próxima, que un niño llenara de números, en un gran
monismo de pálidos miles. Cruzaban así, mirando a los otros, como si
más irreparable fuese morir de apendicitis o neumonía, y no morir al
sesgo del paso de los hombres..
Sirviendo a la causa de la religión, vuela con éxito esta mosca, a
lo largo de la sala. A la hora de la visita de los cirujanos, sus zumbidos
nos perdonan el pecho, ciertamente, pero desarrollándose luego, se
adueñan del aire, para saludar con genio de mudanza, a los que van a
morir. Unos enfermos oyen a esa mosca hasta durante el dolor y de
ellos depende, por eso, el linaje del disparo, en las noches
tremebundas..
¿Cuánto tiempo ha durado la anestesia, que llaman los hombres?
¡Ciencia de Dios, Teodicea! si se me echa a vivir en tales condiciones,
anestesiado totalmente, volteada mi sensibilidad para adentro! ¡Ah
doctores de las sales, hombres de las esencias, prójimos de las bases!
Pido se me deje con mi tumor de conciencia, con mi irritada lepra
sensitiva, ocurra lo que ocurra aunque me muera! Dejadme dolerme,
si lo queréis, mas dejadme despierto de sueño, con todo el universo
metido, aunque fuese a las malas, en mi temperatura polvorosa..
En el mundo de la salud perfecta, se reirá por esta perspectiva en
que padezco; pero, en el mismo plano y cortando la baraja del juego,
percute aquí otra risa de contrapunto..
En la casa del dolor, la queja asalta síncopes de gran compositor,
golletes de carácter, que nos hacen cosquillas de verdad, atroces,
arduas, y, cumpliendo lo prometido, nos hielan de espantosa
incertidumbre..
En la casa del dolor, la queja arranca frontera excesiva. No se
reconoce en esta queja de dolor, a la propia queja de la dicha en
éxtasis, cuando el amor y la carne se eximen de azor y cuando, al
regresar, hay discordia bastante para el diálogo..
¿Dónde está, pues, el otro flanco de esta queja de dolor, si, a
estimarla en conjunto, parte ahora del lecho de un hombre?.
De la casa del dolor parten quejas tan sordas e inefables y tan
colmadas de tanta plenitud que llorar por ellas sería poco, y sería ya
mucho sonreír..
Se atumulta la sangre en el termómetro..
¡No es grato morir, señor, si en la vida nada se deja y si en la
muerte nada es posible, sino sobre lo que se deja en la vida! ¡No es
grato morir, señor, si en la vida nada se deja y si en la muerte nada es
posible, sino sobre lo que se deja en la vida! ¡No es grato morir, señor,
si en la vida nada se deja y si en la muerte nada es posible, sino sobre
lo que pudo dejarse en la vida!
Cèsar Vallejo.
-
Asì como hay frecuencias del espectro electromagnètico que el ojo humano no puede captar (fuera de la luz visible),creo que hay rasgos de la Belleza,que el ser humano està incapacitado para captar,para percibir.Y si fuese capaz,le destruirìa...
¿Cuànto Dolor y cuànta Belleza eres capaz de soportar?
No lo sè.pero si sè,que soy capaz de soportar la Verdad Absoluta.
Yo no sufro este dolor como Cèsar Vallejo. Yo no me duelo
ahora como artista, como hombre ni como simple ser vivo siquiera. Yo
no sufro este dolor como catòlico, como mahometano ni como ateo.
Hoy sufro solamente. Si no me llamase Cèsar Vallejo, también sufrirìa
este mismo dolor. Si no fuese artista, tambièn lo sufrirìa. Si no fuese
hombre ni ser vivo siquiera, tambièn lo sufrirìa. Si no fuese catòlico,
ateo ni mahometano, tambièn lo sufrirìa. Hoy sufro desde màs abajo.
Hoy sufro solamente..
Me duelo ahora sin explicaciones. Mi dolor es tan hondo, que no
tuvo ya causa ni carece de causa. ¿Qué serìa su causa? ¿Dònde està
aquello tan importante, que dejase de ser su causa? Nada es su causa;
nada ha podido dejar de ser su causa. ¿A què ha nacido este dolor, por
sì mismo? Mi dolor es del viento del norte y del viento del sur, como
esos huevos neutros que algunas aves raras ponen del viento. Si
hubiera muerto mi novia, mi dolor serìa igual. Si la vida fuese, en fin,
de otro modo, mi dolor sería igual. Hoy sufro desde màs arriba. Hoy
sufro solamente..
Miro el dolor del hambriento y veo que su hambre anda tan lejos
de mi sufrimiento, que de quedarme ayuno hasta morir, saldrìa
siempre de mi tumba una brizna de yerba al menos. Lo mismo el
enamorado. ¡Què sangre la suya màs engendrada, para la mìa sin
fuente ni consumo!.
Yo creìa hasta ahora que todas las cosas del universo eran,
inevitablemente, padres o hijos. Pero he aquì que mi dolor de hoy no
es padre ni es hijo. Le falta espalda para anochecer, tanto como le
sobra pecho para amanecer y si lo pusiesen en la estancia oscura, no
darìa luz y si lo pusiesen en una estancia luminosa, no echaría
sombra. Hoy sufro suceda lo que suceda. Hoy sufro solamente.
C.V.
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