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Tema: Fotos atletismo clásico.

  1. #3391
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    Feliz Cumpleaños,Señor Väätäinen (12.7.1941).





    TE DESEO

    Te deseo primero que ames,
    y que amando, también seas amada.
    Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
    y que después de olvidar, no guardes rencores.
    Deseo, pues, que no sea así, pero que sí es,
    sepas ser sin desesperar.

    Te deseo también que tengas amigos,
    y que, incluso malos e inconsecuentes
    sean valientes y fieles, y que por lo menos
    haya uno en quien confiar sin dudar.

    Y porque la vida es así,
    te deseo también que tengas enemigos.
    Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
    para que, algunas veces, te cuestiones
    tus propias certezas. Y que entre ellos,
    haya por lo menos uno que sea justo,
    para que no te sientas demasiado seguro

    Te deseo además que seas útil,
    más no insustituible.
    Y que en los momentos malos,
    cuando no quede más nada,
    esa utilidad sea suficiente
    para mantenerte en pie.

    Igualmente, te deseo que seas tolerante,
    no con los que se equivocan poco,
    porque eso es fácil, sino con los que
    se equivocan mucho e irremediablemente,
    y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
    sirvas de ejemplo a otros.

    Te deseo que siendo joven no
    madures demasiado deprisa,
    y que ya madura, no insistas en rejuvenecer,
    y que siendo vieja no te dediques al desespero.
    Porque cada edad tiene su placer
    y su dolor y es necesario dejar
    que fluyan entre nosotros.

    Te deseo de paso que seas triste.
    No todo el año, sino apenas un día.
    Pero que en ese día descubras
    que la risa diaria es buena, que la risa
    habitual es sosa y la risa constante es malsana.

    Te deseo que descubras,
    con urgencia máxima, por encima
    y a pesar de todo, que existen,
    y que te rodean, seres oprimidos,
    tratados con injusticia y personas infelices.

    Te deseo que acaricies un gato,
    alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero
    erguir triunfante su canto matinal,
    porque de esta manera,
    te sentirás bien por nada.

    Deseo también que plantes una semilla,
    por más minúscula que sea, y la
    acompañes en su crecimiento,
    para que descubras de cuántas vidas
    está hecho un árbol.

    Te deseo, además, que tengas dinero,
    porque es necesario ser práctico,
    Y que por lo menos una vez
    por año pongas algo de ese
    sólo para que quede claro
    quién es el dueño de quién.

    Te deseo también que ninguno
    de tus defectos muera, pero que si
    muere alguno, puedas llorar
    sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.

    Te deseo por fin que, siendo hombre,
    tengas una buena mujer, y que siendo
    mujer, tengas un buen hombre,
    mañana y al día siguiente, y que cuando
    estén exhaustos y sonrientes,
    hablen sobre amor para recomenzar.

    Si todas estas cosas llegaran a pasar,
    no tengo más nada que desearte.

    Sergio Jockymann

    Última edición por kublai; 07/08/2017 a las 20:49

  2. #3392
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    ¡El Rey ha muerto;larga vida al Rey!





    OCUPO UN PUNTO QUE SE PIERDE

    Ocupo un punto que se pierde
    en la insignificante sucesión
    de puntos que me forman.
    Soy lo que se ha ido, lo que se hace instante
    y se hace piedra, lo que me amamanta
    y me succiona: un punto más
    en la fuga del ser, en la demolición
    del latido. Y veo estas manos
    que escriben,
    los dedos que moldean el silencio
    y lo transforman en silencio humano.
    Reconozco los ojos que me miran
    desde el cristal, velados por una niebla ardiente:
    corren, inmóviles, como si huyeran
    del cuerpo, o careciesen
    de él; quieren detenerse, pero gritan
    y se ennegrecen,
    y abrevan
    en ácido,
    y se consumen
    en el desorden y la simetría;
    producen tinta:
    son tinta, y pugnan por que todas
    las noches sean una sola noche.
    Y arde la noche,
    desde cuyas profundidades
    observo
    el caer de los cuerpos,
    y me sumo a él:
    glándulas y ataúdes y murmullos
    que circulan por este deshacerme
    en el que estoy
    recluido; afectos
    diseminados
    como metralla
    por un impacto irresistible;
    gavillas
    de espectros
    que corroboran
    la nada.
    Ni siquiera conozco mi pasado: es un cuerpo
    ajeno el que se hospeda en mi cuerpo y concibe
    el poema; son otras hebras las que componen
    el ininteligible
    tapiz del ser, el tabernáculo
    salobre de la madre, el aire
    virginal que es membrana
    del mundo, piel en la que desemboca
    mi piel, y besos
    que escuecen,
    pero silíceos:
    besos como regatos.
    El árbol no es: su copa imita el gesto
    del agua yéndose, y los pájaros
    que lo coronan sobreviven
    en la frontera
    sin líneas de lo fluido.
    Huye su masa:
    su movimiento es su quietud;
    y huyen también mis ojos,
    que tiemblan
    con su temblor
    de suceso limítrofe,
    con el tumulto efímero de su musculatura.
    Tampoco existe el banco
    que veo, ni la injuria de la luz,
    ni la espadaña próxima, arqueada
    como un cisne: todo es vislumbre de la muerte,
    renovada obsesión de la materia
    por exhalar su polvo
    y su indiferencia.
    Lo que está niega el mundo,
    pero es el mundo, y su presente
    es memoria: un oasis de átomos,
    médula apenas médula, entidades amándose,
    o fugitivas. Veo el aire,
    y lo que rompe el aire, y a mí viéndolo;
    y la carne abandona
    su sede,
    y el tiempo
    envejece, y madura el sucinto coágulo
    que es desaparecer. Mis ojos ven
    lo que seré: un cadáver, como ya
    soy, pero exento de lenguaje,
    privado
    de esperma y de sol; algo
    nonato,
    desechado antes
    de concebirse; una partícula
    de este futuro que se ofrece
    hoy, seminal,
    con zarpazos de jade y de ceniza.
    Y en esta percepción me adenso,
    frío como la pez,
    mientras percuten, a mi alrededor,
    los objetos nacientes,
    o los que dejan
    de ser.

    EDUARDO MOGA.






    PS.
    Pienso como Vicente Capitán y los que se han manifestado en el mismo sentido en el foro;el abucheo es totalmente innecesario.Si no te gusta alguien,no le aplaudas.Eso es suficiente.Aún me dura la profunda vergüenza y rabia de la prueba de pértiga en Río.
    Si nos damos cuenta,el atletismo es de los pocos deportes en el que los jueces pueden ser del mismo país que el atleta o el país organizador.Eso habla del "fair play" que impera en él,y que falta en otros,sobre todo ,el principal.Eso debería dejarnos las cosas claras,en mi opinión.
    Nosotros,yo al menos,no queremos que ganen "los nuestros" (sic),sino que yo solo quiero ver belleza,sin sentido patriótico.Quiero emocionarme.Nada más que eso (ni menos).
    Yo no veo ni banderas ni países;veo seres humanos explorando los límites de sus capacidades,y del ser humano en general, y eso me da unas sensaciones muy placenteras.
    También me gustó mucho como Bolt en cierta medida redimió a Gatlin al abrazarlo y protegerlo de "la manada".lo engrandece como ser humano.
    Esto es solo mi opinión.

    Última edición por kublai; 07/08/2017 a las 11:55

  3. #3393
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    FELIZ CUMPLEAÑOS,SEÑOR VIREN / 22.7.1949.




    POEMA A LA DURACIÓN (Fragmentos) / 1986.

    Ya hace tiempo que quiero escribir sobre la duración;
    no un artículo ni una obra de teatro, ni una historia—
    la duración pide insistentemente un poema.
    Quiero preguntarme con un poema,
    acordarme con un poema,
    afirmar y guardar con un poema
    lo que es la duración.

    (…)

    "la duración tiene que ver con los años,
    con las décadas, con nuestro tiempo de vida;
    la duración, ella es el sentimiento de la vida."

    (...)

    "La duración es la aventura de todos los años,
    la aventura de lo cotidiano,
    pero no de la ociosidad...

    (...)

    Quisiera, sin embargo, aproximarme
    a la esencia de la duración,
    poder insinuarla, hacerle justicia,
    hacerla vibrar,
    a ella que siempre me da impulso."

    (...)

    "Esto es cosa que ocurre en días, esto dura años":
    Goethe, mi héroe
    y maestro de la palabra objetiva,
    una vez más has acertado:
    la duración tiene que ver con los años,
    con los decenios, con el tiempo de nuestra vida;
    la duración, es el sentimiento de la vida.

    (…)

    "Y debo
    practicar mi amor,
    indefectiblemente, durante años y años,
    para que surjan en mí los momentos de duración..."

    (...)

    Extraño también el sentimiento de duración
    a la vista de algunas pequeñas cosas,
    cuanto más insignificantes más conmovedoras:
    aquella cuchara
    que me ha acompañado en todas las mudanzas,
    aquella toalla
    que ha estado colgada en los más diversos cuartos de baño,
    la tetera y la silla de enea,
    arrumbadas años y años en el sótano
    o guardadas en alguna parte
    y ahora, al fin, otra vez en su sitio,
    ciertamente un sitio distinto de aquel que les corresponde desde siempre,
    pero sin embargo en el suyo.

    (...)

    "El poema de la duración es un poema de amor.
    Trata de un flechazo
    al que siguieron después muchos flechazos.
    Y este amor
    no posee la duración en ningún acto concreto,
    más bien en un antes y un después
    donde, mediante el otro sentido del tiempo que depara el amor,
    el antes también fue después
    y el después también fue antes.
    Ya habíamos sido uno
    antes de unirnos,
    seguimos unidos
    después de unirnos,
    y permanecemos así durante años,
    cadera con cadera, respiración con respiración,
    uno junto a otro.
    Tus cabellos castaños se tiñeron de rojo
    y se volvieron rubios.
    Tus cicatrices se multiplicaron
    y se hicieron inencontrables.
    Tu voz tembló,
    se hizo firme, susurró, vibró,
    se convirtió en una salmodia,
    en el único sonido de la inmensa noche,
    y se hizo silencio a mi lado.

    (...)

    y nuestros cuerpos en lugar de herirse,
    se unieron sin dificultad en uno sólo,
    mientras que, en la pared de la habitación,
    a la luz de las farolas de la calle,
    se movían las sombras de los arbustos del jardín de Europa,
    las sombras de los árboles de América,
    las sombras de los pájaros nocturnos de todas partes."

    (...)

    feliz aquel que tiene sus lugares de duración;
    ya no será, aunque se haya trasladado para siempre a un país extraño,
    sin perspectivas de volver a su mundo,
    nadie a quien han expulsado de su patria.

    (…)

    Bien es verdad que la duración es la aventura del año tras año,
    la aventura de la cotidianeidad,
    pero no es ninguna aventura de la ociosidad,
    no es ninguna aventura del ocio (por muy activo que éste sea).
    Entonces, ¿está vinculada al trabajo,
    a la fatiga, al servicio, a la permanente disponibilidad?
    No, si fuera así tendría una regla,
    entonces pediría tal vez un artículo de un código
    y no un poema.
    He experimentado la duración viajando también,
    soñando, escuchando,
    jugando, observando,
    en un estadio, en una iglesia,
    en muchos urinarios.

    (...)

    "La duración se produce
    cuando encuentro en el niño
    que ha dejado de serlo
    - que es tal vez ya un anciano -
    los ojos de la niñez.

    La duración no está en la piedra imperecedera
    de la antigüedad,
    sino en lo temporal,
    en lo maleable.

    Lágrimas de la duración, ¡qué infrecuentes!
    Lágrimas de felicidad.

    Inseguros temblores de la duración
    que no se dejan solicitar,
    ni rogar:
    ahora estáis unidos
    al poema."

    PETER HANDKE.





    Última edición por kublai; 29/08/2017 a las 16:45

  4. #3394
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    Ahora que estamos juntos
    ahora que ha vuelto la inocencia,
    y la disposición visceral de estas paredes,
    ahora que todo está en la mano,
    quiero deciros algo, quiero deciros algo.
    El dolor es un largo viaje,
    es un largo viaje que nos acerca siempre,
    que nos conduce hacia el país donde todos los hombres son iguales,
    lo mismo que la palabra de Dios, su acontecer no tiene nacimiento, sino revelación,
    lo mismo que la palabra de Dios, nos hace de madera para quemarnos,
    lo mismo que la palabra de Dios, corta los pies del rico para igualarnos en su presencia,
    y yo quiero deciros que el dolor es un don
    porque nadie regresa del dolor y permanece siendo el mismo hombre.

    Todo llega en la vida por sus pasos contados,
    la primavera y el verano, la ignorancia y la lluvia,
    porque no hay nada gratuito,
    no hay alegría, por pequeña que sea,
    que no tenga que conseguirse
    como la hormiga testaruda lleva su carga tronco arriba;
    no hay alegría, por importante que nos parezca,
    que no termine convirtiéndose en ceniza o en llaga,
    pero el dolor es como un don,
    nadie puede evitarlo,
    las esperanzas, el amor, el dinero,
    todos los bienes terrenales,
    todos los bienes que llegan, o no llegan, en la vida ya el humo de las velas
    siempre están contenidos por él y son igual que pájaros que vuelan sobre el mar,
    y son igual que pájaros,
    por más y más que vuelen nunca se apartan de su fin.
    Ahora que estamos juntos
    y siento la saliva clavándome alfileres en la boca,
    ahora que estamos juntos
    quiero deciros algo,
    quiero deciros que el dolor es un largo viaje,
    es un largo viaje que nos acerca siempre vayas a donde vayas,
    es un largo viaje, con estaciones de regreso,
    con estaciones que no volverás nunca a visitar,
    donde nos encontramos con personas, improvisadas y casuales,
    que no han sufrido todavía […]
    pero el dolor es la ley de gravedad del alma,
    llega a nosotros iluminándonos,
    deletreándonos los huesos,
    y nos da la insatisfacción que es la fuerza con que el hombre se origina a sí mismo,
    y deja en nuestra carne la certidumbre de vivir
    como han quedado las rodadas sobre las calles de Pompeya.
    Es el miedo al dolor y no el dolor quien suele hacernos pánicos y crueles,
    quien socava las almas
    como socavan la ribera las orillas del río,
    y yo he sentido su calambre desde hace mucho tiempo,
    y yo he sentido, desde hace mucho tiempo, que el curso de sus aguas nos arrastra,
    nos mueve las raíces sin dejarnos crecer,
    y nos empuja, y nos sigue empujando hasta juntarnos
    en esta habitación que es ya un rescoldo mío,
    en esta habitación en donde las baldosas se levantan un poco
    y ya no vuelven a encajar en su sitio
    como la tierra removida ya no cabe en su hoyo:
    tal vez a nuestro cuerpo le ocurra igual…

    LUIS ROSALES.








  5. #3395
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  6. #3396
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    Un jefe de bardos imparcial soy para Elphin. Mi país habitual es la tierra del Querubín.
    Johannes el Adivino me llamaba Merddin, al final todos los reyes me llamarán Taliesin.
    Estuve casi nueve meses en el vientre de la bruja Caridwen; era al principio el pequeño Gwion, al final soy Taliesin.
    Yo estaba con mi Señor en la esfera más alta cuando Lucifer cayó en las profundidades del Infierno.
    Yo llevé la bandera delante de Alejandro. Conozco los nombres de las estrellas desde el norte hasta el sur.
    Yo era en Caer Bedion tetragrámaton; conduje a Heon (el Espíritu Divino), hasta el valle de Ebrón.
    Yo estaba en Canaán cuando mataron a Absalón; yo estaba en la Corte de Dón antes que naciera Gwydion.
    Yo estaba en la grupa del caballo de Elías y Enoch; yo estaba en la alta cruz del misericordioso Hijo de Dios.
    Yo era el inspector principal en la construcción de la torre de Nímrod;; he residido tres veces en el castillo de Arianrhod.
    Yo estaba en el Arca.. con Noé y Alfa; vi la destrucción . de Sodoma y Gomorra.
    Yo estaba en Africa (¿Asia?) antes de la fundación de Roma; ahora vengo aquí a los restos de Troya.
    Yo estaba con mi Rey en el pesebre del asno; Sostuve a Moisés a través de las aguas del Jordán.
    Yo estaba en el firmamento con María Magdalena; obtuve mi inspiración de la Caldera de Caridwén.
    Yo era bardo del arpa de Deon de Llychlyn; he padecido hambre con el Hijo de la Virgen.
    Yo estuve en la Colina Blanca en la Corte de Cynvelyn, con cepos y grilletes durante un año y medio.
    He estado en la despensa en el país de la Trinidad, no se sabe cuál es la naturaleza de su carne y su pescado.
    He sido instruido en todo el sistema del universo; estaré hasta el Día del Juicio en la faz de la tierra.
    He estado en una silla incómoda sobre Caer Sidin, y en la esfera que gira sin movimiento entre tres elementos.
    ¿No es el enigma del mundo que no puede ser descubierto?

    Robert Graves (La Diosa Blanca).






  7. #3397
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    "Resucitaré de entre los muertos,
    de entre los que no son y callan,
    no ven el Sol ni sienten el roce,
    son innúmeros y carecen de nombres,
    sólo un indicio dejaron de que fueron:
    centella que se apaga y se apaga.

    Resucitaré,dijo,y tornaré a la vida;
    en la Vía Láctea estaré,como ahora,
    con la misma figura y el mismo carácter;
    y tú y tú estaréis conmigo,
    así como sois en identidad.

    Resucitaré,dijo,y de entre ellos vendré,
    para que la ingenuidad prosiga.


    Miguel Espinosa (Asklepios,el último griego).




    Última edición por kublai; 09/12/2017 a las 18:51

  8. #3398
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    En un principio no había nada
    ni espacio
    ni tiempo el universo entero concentrado/en el espacio del núcleo de un átomo,
    y antes aún menos, mucho menos que un protón,
    y aún menos todavía, un infinitamente denso punto matemático. Y fue el Bing Bang.
    La gran explosión.
    El universo sometido a relaciones de incertidumbre,
    su radio de curvatura indeterminado,
    su geometría imprecisa
    con el principio de incertidumbre de la mecánica cuántica,
    geometría esférica en su conjunto pero no en su detalle, ...nuevas estrellas naciendo de la tenue nube de hidrógeno.
    Soles con su tierra...Otean los telescopios el remoto universo y gigantescas antenas tratan de escucharlo.
    ...Ese retroceso de las galaxias
    más y más hacia el rojo en el espectro,
    mayor y mayor longitud de onda
    (tren que se aleja)
    sugiere una explosión primordial,indica
    una unión primordial y una
    explosión común.
    ...Aún ha quedado
    un vago rumor de esa explosión,
    ...Y del matrimonio
    de protones con neutrones
    se produjo la vida.
    ¿Qué hay en una estrella? Nosotros mismos.
    Todos los elementos de nuestro cuerpo y del planeta estuvieron en las entrañas de una estrella.
    Somos polvo de estrellas.
    Hace 15.000.000.000 de años éramos una masa flotando
    en el espacio, girando lentamente, danzando.
    Y el gas se condensó más y más
    cada vez con más y más masa
    y la masa se hizo estrella y empezó a brillar.
    Condensándose se hacían calientes y luminosas.
    La gravitación producía energía térmica: luz y calor.
    Como decir amor.
    Nacían, crecían, y morían las estrellas..








    Los elementos encontrados en los meteoritos
    venidos de estrellas lejanas
    son los de nuestro planeta.
    Todos los cuerpos celestes sólidos o gaseosos
    están compuestos de carbono, oxígeno, nitrógeno y metales
    en la misma proporción que la tierra.
    ¿Son sólo para mirarse las estrellas?
    Tanta materia extraterrestre ha caído sobre la tierra
    que tal vez el suelo que pisamos es extraterrestre.
    De las profundidades del cosmos.
    Ciudadanos del universo por nuestra tierra
    que es un cuerpo celeste entre los otros.
    Y la conciencia en incontables puntos del universo.
    1.000.000.000.000.000.000.000 de estrellas
    en el universo explorable.
    Fiesta de fuegos artificiales
    tal vez un millón de sistemas planetarios.
    Nuevas estrellas naciendo de la tenue nube de hidrógeno.
    Soles con su tierra.
    Un universo común.
    Uno, sin compañía, en un punto de la superficie
    de un planeta pequeño
    de una estrella modesta en las afueras de una de las galaxias.
    Otean los telescopios el remoto universo,
    y gigantescas antenas tratan de escucharlo.
    ¿Un espacio carente de sentido? ¡Un
    universo común!
    La seguridad de no estar solos en el cosmos.
    La luz cambia de color hacia el rojo
    mientras se alejan más y más aprisa las lejanas galaxias
    y las ondas de radio se alargan y alargan
    como se hace más grave
    el silbido de un tren alejándose.
    Y mientras más lejana una galaxia mayor
    su cambio hacia el rojo y por tanto
    mayor su velocidad de retroceso.
    Este retroceso de las galaxias
    más y más hacia el rojo en el espectro,
    mayor y mayor longitud de onda
    (tren que se aleja)
    sugiere una explosión primordial,
    indica
    una unión primordial, y una
    explosión común.
    Explosión hace 20.000 millones de años.
    Aún ha quedado un vago rumor de esa explosión,
    ondas de radio venidas de las profundidades del espacio,
    algo que se percibe en la televisión, dicen,
    cuando está a todo volumen sin ningún canal.
    Como mil millones de galaxias han visto los telescopios
    en un área de mil millones de años luz.
    Trenes en la noche alejándose de una estación.
    El silbido es más agudo al acercarse
    y es más grave cuando se va alejando.
    Primero una infinita condensación de la materia.
    Y del matrimonio de protones con neutrones
    se produjo la vida.
    ¿Qué hay en una estrella? Nosotros mismos.
    Todos los elementos de nuestro cuerpo y del planeta
    estuvieron en las entrañas de una estrella.
    Somos polvo de estrellas.
    Hace 15.000.000.000 de años éramos una masa
    de hidrógeno flotando en el espacio, girando lentamente, danzando.
    Y el gas se condensó más y más
    cada vez con más y más masa
    y la masa se hizo estrella y empezó a brillar.
    Condensándose se hacían calientes y luminosas.
    La gravitación producía energía térmica: luz y calor.
    Como decir amor.
    Nacían, crecían y morían las estrellas.






    No has dejado de existir:
    Has existido siempre
    y existirás siempre
    (no sólo en éste,
    en todos los universos).
    Pero es cierto,
    una sola vez viviste,
    pensaste,
    amaste.
    Y ahora estás muerto.
    Es estar digamos como la tierra, o la piedra, que es lo mismo,
    «la piedra dura porque esa ya no siente».
    Pero no, nada de piedra dura,
    sí estás sintiendo,
    más allá de la velocidad de la luz
    del final del espacio que es el tiempo,
    totalmente consciente,
    dentro de la conciencia
    vivicísima
    de todo lo existente.

    ERNESTO CARDENAL / CANTO CÓSMICO (Fragmentos).





    Última edición por kublai; 09/12/2017 a las 19:10

  9. #3399
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    El que llega no es necesariamente el que ha salido:
    el que triunfa no es siempre el que ha peleado:
    el que pierde ya no es nunca el mismo:
    el que habla va cambiando mientras habla, y así
    el que termina su discurso ya no es el del comienzo:
    nunca está claro si se dice lo que se quiso decir:
    en el camino hay pérdida y ganancia: es inevitable:
    el que habla y el que oye no entienden necesariamente lo
    mismo:
    el que calla y el que calla oyen cada uno un silencio
    distinto:
    este mundo transitivo está interferido por nosotros,
    entrecruzado, confundido, vuelto a empezar: siempre
    estamos yendo hacia otra parte
    para poder tomar este vaso de vino en paz.

    Santiago Sylvester.



  10. #3400
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    No sé demasiadas cosas
    y a demasiadas preguntas tengo que contestar no sé: esto
    no es jactancia ni falsa humildad: ¿es limitación?: no sé;
    no sé a qué hora sale el próximo tren;
    no sé a qué hora llega el vuelo de Madrid;
    no sé cómo se llamaba el cuarto hijo de María de Médici ni
    el primero de María Estuardo;
    no sé quién ganó el campeonato de patinaje sobre hielo;
    no sé cuántos dientes tenía un tiranosaurio;
    no sé regatear;
    no sé cuánto cuesta un automóvil de cualquier marca;
    no sé cómo es la liturgia de la Iglesia Católica
    y no sí si recuerdo la anterior;
    no sé qué hora es en Pekín, cuánta gente nace y muere por
    día en el planeta, cuántos kilómetros recorre el Paraná,
    por qué no hice lo que podría haber hecho,
    y no sé si debiera saber estas cosas o seguir ignorándolas
    como si no fueran necesarias:

    son
    las nueve de la noche del 3 de Diciembre: ha empezado la
    despedida de este martes que no recordaré: a esta hora
    tengo algo de vértigo: un problema en el oído medio
    del que tampoco sé;
    quisiera ahorrar el tiempo que no uso, pero no sé cómo hacerlo.

    S.S.



  11. #3401
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    El que quiera estar acompañado
    que me busque:
    el que quiera estar solo
    también:
    soy bueno en ambos casos: conozco la multitud
    y el retiro: soy
    acompañado y solo.

    El instinto gregario no me obliga;
    la soledad tampoco:
    si conozco ambas cosas,
    es porque no soy un buen profesional:
    sólo un aprendiz que da conversación,
    que da silencio.

    En ambos casos, conocimientos adquiridos: no vine terminado:
    soy producto e insistencia: tal vez por eso
    ni en compañía ni solo estoy en mi estado natural: soy
    puro oficio
    y voy aprendiendo con usted.

    Disculpe entonces si tengo fallas: es el precio del error
    pero también del acierto: y así voy,
    errando y acertando con buena voluntad:
    puedo conversar
    o estar callado,
    y puedo también confundir los momentos: hablar solo
    o no hablar en sociedad;
    y todo,
    por el aprendizaje que no acaba.

    Santiago Sylvester.


  12. #3402
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    EL TIEMPO COBRA PEAJE

    El tiempo cobra peaje a todo lo que ha nacido para durar.
    Peaje a la belleza, al porvenir, al odio;
    peaje a ese montón de pelo atado en la nuca de la mujer,
    a la mirada del hombre,
    a las palabras que se dicen, al sentido:
    peaje aún sin saberlo,
    como existen caminos aunque no vamos a ninguna
    parte.

    Ellos se han sentado allí, mesa de por medio, con la
    intención de eternidad que aturde a todo lo transitorio:
    solos y a la vez acompañados,
    en estado de mudanza;
    condenados a buscar cómo se sale de la contradicción.

    El tiempo cobrando peaje es infalible;
    y yo mismo, a mi pesar, sin ser el tiempo cobro peaje:
    .....no soy el tiempo, pero soy el que mira.

    SANTIAGO SYLVESTER.





  13. #3403
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    En la belleza creada por otros
    Sólo en la belleza creada
    por otros hay consuelo,
    en la música de otros y en los poemas de otros.
    Sólo otros nos salvan,
    aunque la soledad sepa a
    opio. Los otros no son el infierno,
    si se les ve temprano, con sus
    frentes puras, lavadas por sueños.
    Por eso me pregunto qué
    palabra debería utilizarse, "él" o "tú". Cada "él"
    es una traición a un cierto "tú" pero
    a cambio el poema de alguien
    ofrece la fidelidad de un grave diálogo.

    Adam Zagajewski.






  14. #3404
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    Tres Leyendas,en la presentación del libro de Francesco Arese (campeón de Europa de 1500 metros en Helsinki 71).Ocubre 2017.




    Vine a decirte que me voy

    Vine a decirte que me voy
    Y tus lágrimas no podrán cambiar nada
    Como bien dijo Verlaine “con el viento malvado”
    Vine a decirte que me voy
    Tu te acuerdas de los días de antes y lloras,
    te sofocas, te pones pálida ahora que llega la hora
    De los adioses para nunca más
    Sí, me duele tanto
    tener que decirte que me voy
    Sí, te amaba, sí, pero
    Vine a decirte que me voy
    Y tus largos sollozos no podrán cambiar nada
    Como bien dijo Verlaine “con el viento malvado”
    Vine a decirte que me voy
    Tu te acuerdas de los días felices
    Y lloras, sollozas, gimes ahora que llega la hora
    De los adioses para nunca más
    Sí, me duele tanto decirte que me voy
    Porque tu me lo diste todo...Vine a decirte que me voy
    Y tus lágrimas no podrán cambiar nada
    Como bien dijo Verlaine “con el viento malvado”
    Te acuerdas de los días de antes y lloras,
    te sofocas, te pones pálida ahora que llega la hora
    De los adioses para nunca más
    Sí, me duele tanto
    tener que decirte que me voy
    Sí, te amaba, sí, pero… vine a decirte que me voy
    Y tus largos sollozos no podrán cambiar nada
    Como bien dijo Verlaine “con el viento malvado”
    Vine a decirte que me voy
    Te acuerdas de los días felices y lloras
    Sollozas, gimes ahora que llega la hora
    De los adioses para nunca más
    Sí, me duele tanto
    decirte que me voy
    Porque tu me lo diste todo…

    Sergé Gaingsbourg.






  15. #3405
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    ASÍ NACIÓ LA CIENCIA-FICCIÓN MODERNA EN EL CINE (El País/ Julio 2017).

    Se estrena restaurado el filme checoslovaco ‘Ikarie XB-1’, pagado por el Partido Comunista en 1963 para alabar las hazañas espaciales de la URSS, y que inspiró ‘2001’, 'Solaris' y ‘Star Trek’

    La moderna ciencia-ficción en el cine nació gracias a las ganas de hacer méritos ideológicos de algún preboste del gobierno checoslovaco. Ikarie XB-1 (1963) nació como un filme de propaganda comunista y fracasó en ese objetivo, pero en cambio el filme influyó en 2001: una odisea del espacio, en Solaris y en Star Trek, convirtiéndose con el paso del tiempo en un título de culto. Durante décadas su visionado fue casi imposible, hasta que en 2016 el festival de Cannes estrenó una copia restaurada digitalmente por los archivos nacionales de cine de Praga y Budapest, y esa nueva versión es la que se estrena hoy en España.

    Ikarie XB-1 protagoniza un capítulo tan fascinante como rocambolesco de la historia del cine. A finales de los años cincuenta y principios de los sesenta la URSS encabezaba la carrera espacial: suyos fueron el primer satélite en órbita y el primer ser vivo en el espacio (la perra Laika). Para dar más resonancia a estas hazañas, el KSC, el Partido Comunista de Checoslovaquia, decidió producir en 1959 una película sobre el espacio que alabara además el sistema socialista. Para ello contrataron al mejor director joven posible, Jindr?ich Polak, que ya había realizado filmes de aventuras y colaborado en un gran éxito previo de la ciencia-ficción, Krakatit. De presupuesto, seis millones de coronas, el triple de lo habitual. Y para que no hubiera dudas del poso ideológico, los jerifaltes del partido también seleccionaron la historia: El cometa de plata, su primer título provisional, adaptaría La nube de Magallanes (1955), del polaco Stanislaw Lem.


    El proyecto se hizo público en 1961, rebautizado como Finales de junio de dentro de 200 años, en coincidencia con el viaje de Yuri Gagarin, el primer ser humano en dar una órbita alrededor de la Tierra (su vuelo especial solo duró 108 minutos). Y la película se estrenó el 26 de julio de 1963, titulada ahora Ikarie XB-1, nombre de la nave espacial en la que viajan, en la segunda mitad del siglo XXII, una tripulación multinacional -formada por 40 científicos- que se dirige hacia la constelación Alfa Centauri para buscar una nueva forma de vida extraterrestre. En su camino se cruzarán una nave estadounidense del siglo XX y una estrella negra que desestabiliza la salud de los cosmonautas. En su cogollo, se mantiene la pausa y la filosofía de la obra de Lem, lo que la aboca a un estreno desastroso: el público la rehuye.
    Que no falte ni un artista
    El KSC, el Partido Comunista Checoslovaco, no se anduvo con remilgos y empleó en Ikarie XB-1 a los mejores artistas de la época. por ejemplo, para el diseño de las armas contrataron a Josef Istler, uno de los grandes pintores de su país, líder del surrealismo checoslovaco. El cohete principal surgió de la imaginación de Jan Zazvorka, que era hijo del principal arquitecto de los monumentos comunistas checoslovacos. En realidad, excepto Milos Forman y Jiri Menzel, el resto de los grandes nombres que formaron parte de la Nueva Ola del cine checo —decoradores, guionistas, actores, diseñadores de vestuario— participaron en Ikarie XB-1.
    Así comienza la segunda parte de la vida de Ikarie XB-1, porque la película logra un eco inesperado en Europa y Estados Unidos. En julio de ese año, en el Festival de Trieste, comparte el premio a mejor película junto a otro mito de la ciencia-ficción, La Jetée, de Chris Marker. En el jurado, entre otros, el escritor Kingsley Amis y el corresponsal de Corriere della Sera, un semiólogo llamado Umberto Eco que la alabará en su crónica. El diario británico Financial Times la define, en su estreno en Reino Unido, como "la obra cinematográfica de ciencia ficción más importante desde el final de la guerra". En Estados Unidos la compra para su distribución American International Pictures, que la bautiza como Viaje al fin del universo, la remonta y la recorta, sustituye los títulos de crédito con nombres anglófilos (Jindr?ich Pola´k se convierte en Jack Pollack) y le varían el final: si en la versión checoslovaca en el último plano se ve la superficie de un planeta industrializado, en la estadounidense se pegó un plano con tomas aéreas de Manhattan y la Estatua de la Libertad, un cierre que cuatro años después se repetiría en El planeta de los simios.
    Anthony Frewin, el ayudante de Stanley Kubrick durante décadas, contaba que el cineasta vio Ikarie XB-1 antes de afrontar 2001, una odisea del espacio. Y efectivamente, existen elementos comunes: un ordenador con voz que funciona como personaje secundario, la búsqueda de otras inteligencias, los largos pasillos hexagonales en la nave que lucen visualmente en planos secuencias. Para rematar las coincidencias, el primer título de trabajo de 2001 fue exactamente Viaje al fin del universo.
    Ikarie XB-1 inspiró también a Gene Roddenberry, quien recuperó esa idea de un grupo de viajeros espaciales de sexos y nacionalidades distintas que trabajan juntos en armonía para Star Trek, una serie que presentó a Paramount y que empezó a emitirse en 1966. Y por supuesto, queda su paralelismo con Solaris, de Andréi Tarkovski, ya que ambas nacen de sendas novelas de Lem.
    La película desapareció durante décadas en la historia del cine, hasta su restauración. Ahora, tras su paso por varios festivales, se estrena en salas. En Madrid presentará algunos de sus pases otro fan del filme, Alex de la Iglesia. El vuelo de la Ikarie XB-1 llega, por fin, a buen puerto.





    “I have never voted in my life... I have always known and understood that the idiots are in a majority so it's certain they will win.”
    Louis-Ferdinand Céline.

    (¡Yo Tampoco he votado jamás!).


  16. #3406
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    "No es verdad que las llamadas 'matemàticas abstractas' sean tan difìciles. (...) No creo que haya por un lado un pequeño nùmero de personas extrañas capaces de comprender las matemàticas y por el otro personas normales. Las matemàticas son uno de los descubrimientos de la humanidad. Por lo tanto no pueden ser màs complicadas de lo que los hombres son capaces de comprender."

    RICHARD FEYNMAN (11.5.1918-15.2.88 /Premio Nobel de Fìsica 1965).







  17. #3407
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    Cuando descubro

    las primeras arrugas

    que la vida ha pintado en mi rostro,

    me pregunto:

    ¿Habré de conformarme

    con lo que he cosechado?

    ¿Seré capaz

    de sentirme feliz

    echando una mirada hacia atrás,

    viendo

    lo que no pude retener?

    S.D.





  18. #3408
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    Mariano Haro Cisneros / 27.5.1940.


    Para todo hay remedio si no es para la muerte (El Quijote II 43 y II 64).


  19. #3409
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    Cuando veo la cruel mano del Tiempo
    Borrar pompas de épocas pasadas,
    Cuando veo caer altivas torres
    Y el bronce eterno esclavo de la ruina;
    Cuando veo el océano voraz
    Avanzar en el reino de la costa,
    Y tierras que en el piélago se internan
    Medrando con las pérdidas ajenas;
    Cuando veo tal mudanza en los estados
    Y estados tan revueltos y caducos,
    Aprendo presenciando estos estragos
    Que el Tiempo querrá un día arrebatarte.
    Pensamiento que es muerte y que me incita
    A llorar por perdido lo que tengo.

    William Shakespeare (soneto 64).





    PS.
    ¡Qué tengan todos ustedes un buen año!



  20. #3410
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    Bebamos, amigos,
    que la muerte no existe,
    que los trigos son ciertos
    que la mujer espera;
    bebamos, acariciad la vida,
    y aceptad el brazo del fuego.
    Cantad, pájaros, que todo se estremezca
    en la alegría.

    Alfonso Costafreda


  21. #3411
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    HOWL / AULLIDO.

    I

    He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la
    locura, famélicos, histéricos, desnudos,
    arrastrándose de madrugada por las calles de los negros en busca de
    un colérico picotazo,

    pasotas de cabeza de ángel consumiéndose por la primigenia conexión
    celestial con la estrellada dinamo de la maquinaria de la
    noche,
    que, encarnación de la pobreza envuelta en harapos, drogados y con
    vacías miradas, velaban fumando en la sobrenatural
    oscuridad de los pisos de agua fría flotando sobre las
    crestas de la ciudad en contemplación del jazz,
    que desnudaron sus cerebros ante el Cielo bajo el El y vieron
    tambalearse iluminados ángeles mahometanos sobre los
    tejados de las casas de alquiler,
    que atravesaron las universidades con radiantes ojos tranquilos,
    alucinando Arkansas y tragedias de luz-Blake entre los
    escolásticos de la guerra,
    que fueron expulsados de las academias por dementes & por publicar
    odas obscenas sobre las ventanas de la calavera.
    que se acurrucaban amedrentados en ropa interior en habitaciones sin
    afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando el
    sonido del Terror a través de la pared,
    que fueron aferrados por sus barbas púbicas al regresar por Laredo
    a Nueva York con un cinturón de marihuana,
    que devoraron fuego en hoteluchos o bebieron trementina en Paradise
    Alley, muerte, o hacían sufrir a sus torsos los tormentos
    del purgatorio noche tras noche por medio de sueños,
    drogas, pesadillas de la consciencia, alcohol y verga y
    juergas continuas,
    incomparables callejones sin salida de trémula nube y relámpago en
    la mente abalanzándose hacia los polos de Canadá &
    Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del
    intertiempo,
    solideces de salones en Peyote, albas de cementerio de árbol verde en
    el patio de detrás, borrachera de vino sobre los tejados,
    barrios de escaparates de locuras automovilísticas en
    marihuana parpadeo de neón luz de tráfico, vibraciones de
    sol y luna y árbol en los rugientes atardeceres de invierno
    en Brooklyn, desvarios de lata de basura y bondadosa
    soberana luz de la mente,
    que se encadenaron a los ferrocarriles subterráneos para el interminable
    trayecto entre Battery y el sagrado Bronx colgados
    en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños les
    hacía caer temblorosos, con la boca como un erial y
    bataneados, yermos mentalmente, despojados de toda
    brillantez bajo la lúgubre luz de zoológico,
    que se sumergían la noche entera en la submarina luz de Bickford’s,
    salían flotando y desgranaban la tarde de cerveza rancia
    en el desolado Fugazzi’s, escuchando el estallido del
    apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
    que hablaban sin interrupción durante setenta horas del parque al
    apartamento al bar a Bellevue al museo al Puente de
    Brooklyn,
    un perdido batallón de conversadores platónicos saltando las barandillas
    terminales de las escaleras contra incendios, desde
    las ventanas, desde el Empire State, desde la Luna,
    desbarrando gritando vomitando susurrando hechos y recuerdos y
    anécdotas y excitaciones oculares y conmociones de
    hospitales y cárceles y guerras,
    intelectos enteros vomitados en deposición integral durante siete días
    con sus noches con ojos brillantes, carnaza para la
    sinagoga arrojada sobre el pavimento,
    que se desvanecieron en la nada de la Nueva Jersey Zen dejando un
    rastro de ambiguas postales dibujadas del Ayuntamiento
    de Atlantic City,
    sufriendo sudores orientales y crujidos de hueso tangerinos y migrañas
    de la China bajo el síndrome de abstinencia en la
    escuálida habitación amueblada de Newark,
    que vagaban sin tino a media noche en el cercado de los ferrocarriles
    preguntándose dónde ir, y partían, sin dejar atrás corazones
    destrozados,
    que encendían cigarrillos en furgones furgones furgones que traqueteaban
    a través de la nieve hacia solitarias granjas en la
    abuela noche,
    que estudiaban a Plotino Poe S. Juan de la Cruz telepatía y la kabala
    bop porque el cosmos vibraba instintivamente a sus pies
    en Kansas,
    que se lo hacían de solitarios por las calles de Idaho en busca de
    ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios
    visionarios,
    que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió
    en sobrenatural éxtasis,
    que entraban a saco en limusinas con el Chino de Oklahoma
    impulsados por la lluvia de invierno de farola de medianoche
    de pueblo,
    que vagaban perezosos hambrientos y solos a través de Houston en
    busca de jazz o de sexo o de sopa, y siguieron al
    deslumbrante Español para conversar acerca de América y
    la Eternidad, desesperanzadora tarea, y así embarcaron
    rumbo a Africa,
    que desaparecieron en los volcanes de Méjico dejando tras de
    ellos tan sólo la sombra de sus vaqueros y la lava y la
    ceniza de la poesía esparcida en la chimenea que es
    Chicago,
    que reaparecieron en la Costa Oeste investigando al F.B.I. con
    barba y en pantalones cortos con grandes ojos pacifistas
    eróticos con su piel morena distribuyendo incomprensibles
    panfletos,
    que se quemaban los brazos con cigarrillos en protesta por la
    narcótica neblina de tabaco del capitalismo,
    que distribuían panfletos Supercomunistas en la Plaza de la Unión
    sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los
    Alamos les perseguían con sus aullidos, y aullaban por
    la calle Wall, y el ferry de Staten Island aullaba tambien,
    que se derrumbaban sollozando en blancos gimnasios desnudos y
    trémulos ante la maquinaria de otros esqueletos,
    que mordían a los detectives en el cuello y chillaban con deleite
    en coches de la policía por no haber cometido más crimen
    que su espontánea y salvaje pederastia e intoxicación,
    que aullaban de hinojos en el metro y se veían arrastrados de los
    tejados enarbolando genitales y manuscritos,
    que permitían que los virtuosos motoristas les dieran por culo, y
    gritaban de gozo,
    que mamaban y fueron mamados por esos serafines humanos,
    los marineros, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
    que follaban por la mañana por las tardes en las rosaledas y el césped
    de los parques públicos y los cementerios dispersando
    su semen libremente a quien quisiera viniera quien viniera,
    que hipaban interminablemente intentando forzar una risita pero
    acabaron sollozando tras una partición de unos Baños
    Turcos cuando el rubio desnudo ángel apareció para
    atravesarles con una espada,
    que perdieron sus efebos a manos de las tres viejas arpías del
    destino la arpía tuerta del dólar heterosexual, la arpía
    tuerta que guiña el ojo desde el interior del útero
    y la arpía tuerta que se limita a sentarse sobre su culo
    y cortar las áureas hebras intelectuales del telar del
    artesano,
    que copulaban extáticos e insaciados con una botella de cerveza un
    amante un paquete de cigarrillos una vela y caían de la
    cama y continuaban por el suelo pasillo adelante y
    terminaban desmayándose contra la pared con una visión
    del coño supremo y la eyaculación eludiendo el último
    hálito de la consciencia
    que endulzaron los coños de un millón de muchachas que se.
    estremecían en el crepúsculo, y al alba se encontraban con
    los ojos enrojecidos, pero dispuestos a endulzarle el coño
    a la aurora, exhibiendo relámpagos de culo bajo los
    graneros y desnudos en el lago,
    que salían de putas por Colorado en miríadas de coches robados para
    una noche, N.C., héroe secreto de estos poemas, follador
    y Adonis de Denver — regocijémonos en el recuerdo de
    sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos &
    en patios traseros de restaurantes, en rechinantes filas de
    cines, en las cimas de las montañas en cuevas o con enjutas
    camareras en familiares alzamientos de solitarias enaguas
    a un lado de la carretera & especialmente de sus secretos
    solipsismos en los servicios de las gasolineras, & también
    en las callejuelas de la ciudad natal,
    que se desvanecían en vastas y sórdidas películas, eran desplazados en
    sueños, despertaban en un súbito Manhattan, y salían a
    duras penas de los sótanos con resaca de despiadado Tokay
    y horrores de sueños de hierro de la Tercera Avenida &
    iban tambaleándose hacia las oficinas de desempleo,
    que caminaban toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre
    los muelles convertidos en bancos de nieve esperando que
    una puerta en el East River se abriera a una habitación
    llena de vaporoso calor y opio,
    que crearon grandes dramas suicidas sobre los farallones de apartamentos
    del Hudson bajo el foco azul de tiempo de guerra
    de la luna & serán ceñidas sus cabezas con laurel en el
    olvido,
    que comieron el estofado de cordero de la imaginación o digirieron
    el cangrejo en el cenagoso lecho de los ríos del Bowery,
    que lloraban ante el encanto de las calles con sus carritos llenos de
    cebollas y mala música,
    que se sentaban sobre cajas inspirando la oscuridad bajo el puente, y
    se levantaban para construir clavicordios en sus
    áticos,
    que tosían en el sexto piso de Harlem coronados de llamas bajo el
    cielo tubercular rodeados de cajas de naranjas llenas de
    teología,
    que garrapateaban todas las noches balanceándose y rodando sobre
    elevados encantamientos que en la amarilla mañana eran
    estrofas de desatinos,
    que cocinaban animales podridos pulmón corazón patas rabo borsht
    & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
    que se arrojaban de cabeza bajo camiones de carne en busca de un
    huevo,
    que tiraron sus relojes desde el tejado para emitir su voto por una
    Eternidad fuera del Tiempo, & cayeron despertadores
    sobre sus cabezas día tras día durante toda una década,
    que se cortaron sin éxito las muñecas tres veces consecutivas
    abandonaron y se vieron obligados a abrir tiendas de
    antigüedades donde pensaron que se estaban volviendo
    viejos y se echaron a llorar,

    ALLEN GINSBERG (1926-1997).





  22. #3412
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    ‘Reductio ad absurdum’






  23. #3413
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    It will be I? It will be the silence, where I am? I don't know, I'll never know: in the silence you don't know.

    You must go on.

    I can't go on.

    I'll go on


    S.B. (T.).





  24. #3414
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    "Son tantísimos los mediocres,por no hablar de los tontos,que ha escrito libros,que podemos estar seguros de que bibliotecas enteras apenas sirven como resgistro histórico de la ceguera y la estupidez de la humanidad.De todo ello se deduce,que,cuando el amor a los libros no está guiado por una mente iluminada,constituye una de las pasiones más ridículas"

    D'Alambert.






  25. #3415
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    La poesía es búsqueda del resplandor
    La poesía es búsqueda de resplandor.
    La poesía es un camino real
    que nos lleva hasta lo más lejos.
    Buscamos resplandor en la hora gris,
    al mediodía o en las chimeneas del alba,
    incluso en el autobús, en noviembre,
    cuando al lado dormita un viejo cura.
    El camarero en el restaurante chino
    estalla en llanto y nadie imagina por qué.
    Quién sabe, quizás esto también es una búsqueda
    que se parece a un instante a la orilla del mar,
    cuando en el horizonte aparece un barco rapaz
    y se detiene, paralizado largo tiempo.
    Pero también, momentos de profunda alegría
    e incontables momentos de angustia.
    Déjame ver, por favor.
    Déjame persistir, por favor.
    Al atardecer cae una fría lluvia.
    En las calles y avenidas de mi ciudad
    en silencio y con fervor trabaja la oscuridad.
    La poesía es búsqueda de resplandor.

    Adam Zagajewski.






  26. #3416
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    HABLA MÁS SUAVE

    Habla más suave: eres mayor que aquel
    que fuiste tanto tiempo; eres mayor
    que tú mismo y sigues sin saber
    qué es la ausencia, el oro, la poesía.

    El agua sucia anegó la calle; una tormenta breve
    sacudió esta ciudad plana, adormecida.
    Cada tormenta es un adiós, cientos de fotógrafos
    parecen sobrevolarnos, inmortalizar con flash
    segundos de miedo y pánico.

    Sabes qué es el duelo, la desesperación
    violenta que ahoga el ritmo cardiaco y el futuro.
    Entre extraños llorabas, en un moderno almacén
    donde el dinero, ágil, sin cesar, circulaba.

    Has visto Venecia, y Siena, y en los lienzos, en la calle,
    jovencísimas, tristes Madonnas que ansiaban ser
    muchachas normales y bailar en carnaval.

    Has visto incluso pequeñas urbes, nada bonitas,
    gente vieja extenuada por el sufrimiento y el tiempo.
    Ojos de santos morenos brillando en iconos
    medievales, ojos ardientes de bestias salvajes.

    Entre los dedos cogías guijarros de la playa La Galere,
    y de pronto sentías por ellos una inmensa ternura,
    por ellos y por el pino frágil, por todos los que allí
    estuvieron contigo y por el mar,
    que aunque potente, es tan solitario.

    Una ternura inmensa, como si fuésemos huérfanos
    de la misma casa, para siempre apartados los unos de los otros,
    condenados a breves momentos de visitas
    en las frías cárceles de la actualidad.

    Habla más suave: ya no eres joven,
    el éxtasis ha de pactar con semanas de ayuno,
    has de elegir y abandonar, dar largas

    y hablar extensamente con embajadores de secos países
    y labios cuarteados, has de esperar,
    escribir cartas, leer libros de quinientas páginas.
    Habla más suave. No abandones la poesía.

    ADAM ZAGAJEWSKI.



    ¡Extraordinario libro!


  27. #3417
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    Intenta alabar al mundo herido

    Intenta alabar al mundo herido.
    Recuerda los largos días de junio,
    fresas silvestres, gotas rosadas de vino.
    Los hierbajos que metódicamente invadían
    las casas abandonadas de los desterrados.
    Debes alabar al mundo herido.
    Mirabas yates y barcos,
    uno de ellos tenía que emprender un largo viaje,
    al otro le aguardaba sólo la salobre nada.
    Veías refugiados caminar hacia ninguna parte,
    oías a los verdugos cantar
    alegremente.
    Deberías alabar al mundo herido.
    Recuerda aquellos momentos, en la habitación blanca,
    cuando estabais juntos y el visillo se movía.
    Vuelve con la mente al concierto, cuando estalló
    la música,
    Recogías bellotas en el parque en otoño
    y las hojas sobrevolaban girando las cicatrices de la tierra.
    Alaba al mundo herido
    y la pluma gris perdida por un mirlo,
    y la luz delicada que vaga y desaparece
    y regresa.

    A.Z.





  28. #3418
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    De puro y loco milagro avanzo
    Indemne entre el gentío
    habitual
    Que se agolpa en la acera, la calle
    Y las tiendas atestadas de riñas;
    Nadie parpadea, bosteza
    O grita que esta carne cruda
    Apesta a cuchillo de carnicero,
    El corazón y los intestinos cuelgan de un gancho,
    Ensangrentados como la carcasa de una vaca tronzada,
    Empaquetada por asesinos con chaquetas blancas.
    Ah no, pues yo me desenvuelvo
    Con la astucia de un idiota recién huido,
    Comprando vino, pan,
    Crisantemos de casco amarillo,
    Haciéndome con los productos más razonables
    Para evitar, a toda costa, las sospechas
    Que despiertan mis manos, mis pies, mi cabeza
    Acribillados de espinas, y la enorme herida
    De mi costado flagelado
    Por la que se desparrama la sangre.
    Incluso aunque mis laceradas
    Termina
    ciones nerviosas gorjean su dolor
    A un nivel insoportable para los oídos vulgares,
    Tal vez yo, así, doblando mudamente las campanas
    Por tu ausencia, pueda oír a solas
    El grito abrasado del sol,
    Cómo las estrellas destripadas
    Se desploman hasta desped
    azarse,
    Y, más guillado que un ganso,
    La incesante y siseante palabrería de este mundo desquiciado.

    Sylvia Plath





    Última edición por kublai; 18/01/2018 a las 20:10

  29. #3419
    Feynman?

    Saludos.

  30. #3420
    Fecha de ingreso
    15 mar, 06
    Ubicación
    Christmas Island.
    Mensajes
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    Cita Iniciado por Jose Antonio Ver mensaje
    Feynman?

    Saludos.
    El gran Feynman
    Corre, corre, corre, que te van a echar el guante

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