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Tema: Fotos atletismo clásico.

  1. #3361
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    ¿Próximo sub-2 horas en maratón,esta primavera de 2017?




    1.Espero que si:En mi opinión Eluid Kipchoge y Kenenisa Bekela son los atletas que más lo merecen.

    (*)2.Espero que no:2.1-No me gusta esta forma de hacer las cosas.El récord se hace en una clásica y lo más importante son los atletas.
    2.2-No me gusta la prepotencia de Nike.





    No quiero convencer a nadie de nada
    No quiero convencer a nadie de nada.
    Tratar de convencer a otra persona es indecoroso,
    es atentar contra su libertad de pensar o creer
    o de hacer lo que le dé la gana.
    Yo quiero sólo enseñar, dar a conocer,
    mostrar, no demostrar.
    Que cada uno llegue a la verdad por sus propios
    pasos, y que nadie le llame equivocado o limitado.
    (¡Quién es quién para decir "esto es así", si la historia de la
    humanidad no es más que una historia de contradicciones y
    de tanteos y de búsquedas?)
    Si a alguien he de convencer algún día, ese alguien ha de
    ser yo mismo. Convencerme de que no vale la pena llorar, ni
    afligirse, ni pensar en la muerte. "La vejez, la enfermedad
    y la muerte",
    de Buda, no son más que la muerte, y la muerte
    es inevitable. Tan inevitable como el nacimiento.
    Lo bueno es vivir del mejor modo posible.
    Peleando, lastimando, acariciando, soñando.
    (¡Pero siempre se vive del mejor modo posible!)
    Mientras yo no pueda respirar bajo el agua, o volar
    (pero de verdad volar, yo solo, con mis brazos), tendrá que gustarme caminar sobre la tierra, y ser hombre, no pez ni ave.
    No tengo ningún deseo que me digan que la luna es diferente
    a mis sueños.

    Jaime Sabines.




    PS.
    (*).Esto,como siempre,no es más que mi opinión.



  2. #3362
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    Caída

    Y me vuelvo a caer desde mí mismo
    al vacío,
    a la nada.
    ¡Qué pirueta!
    ¿Desciendo o vuelo?
    No lo sé.
    Recibo
    el golpe de rigor, y me incorporo.
    Me toco para ver si hubo gran daño,
    mas no me encuentro.
    Mi cuerpo ¿dónde está?
    Me duele sólo el alma.
    Nada grave.

    Ángel González





    ¿Por qué lloras si todo
    en ese libro es de mentira?
    Y él respondió-Lo sé,
    pero lo que yo siento es de verdad.

    A.G.


  3. #3363
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    ALTA TRAICIÓN

    No amo mi patria.
    Su fulgor abstracto
    es inasible.
    Pero (aunque suene mal)
    daría la vida
    por diez lugares suyos,
    cierta gente,
    puertos, bosques de pinos,
    fortalezas,
    una ciudad deshecha,
    gris, monstruosa,
    varias figuras de su historia,
    montañas
    -y tres o cuatro ríos.

    JOSÉ EMILIO PACHECO.


  4. #3364
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    "Arropadme, recuerdos míos;
    ¡qué frío sopla la vejez!
    y así se secan los ríos,
    ¡ay de la desnudez!
    Arropadme, recuerdos viejos,
    casi tan viejos como yo;
    llegáis a mí desde tan lejos...
    ¡ay el tiempo que pasó!
    Mis recuerdos, mullid la cama,
    la última en que me dormiré;
    de la raiz sale la rama
    en la que me acostaré.
    Reviviré, recuerdos míos,
    vuestro seno lo es de verdad;
    nos vuelven de la mar los ríos,
    ¡tiempo el de la eternidad!"

    Miguel de Unamuno.




    Última edición por kublai; 07/04/2017 a las 22:08

  5. #3365
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    Pues si el amor huyó, pues si el amor se fue...
    dejemos al amor y vamos con la pena,
    y abracemos la vida con ansiedad serena,
    y lloremos un poco por lo que tanto fue...

    Pues si el amor huyó, pues si el amor se fue...

    Dejemos al amor y vamos con la pena..
    Vayamos a Nirvana o al reino de Thulé,
    entre brumas de opio y aromas de café,
    y abracemos la vida con ansiedad serena!

    Y lloremos un poco por lo que tanto fue...
    por el amor sencillo, por la amada tan buena,
    por la amada tan buena, de manos de azucena...

    Corazón mentiroso! si siempre la amaré!

    LEÓN DE GREIFF.





  6. #3366
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    ADMONICIÓN A LOS IMPERTINENTES

    Yo deseo estar solo. Non curo de compaña.
    Quiero catar silencio. Non me peta mormurio
    ninguno a la mi vera. Si la voz soterraña
    de la canción adviene, que advenga con sordina:
    si es la canción ruidosa, con mi mudez la injurio;
    si trae mucha música, que en el Hades se taña
    o en cualquiera región al negro Hades vecina...
    Ruido: ¡Callad! Pregón de aciago augurio!
    Yo deseo estar solo. Non curo de compaña.
    Quiero catar silencio, mi sóla golosina.

    Como yo soy el Solitario,
    como yo soy el Taciturno,
    dejadme solo.

    Como yo soy el Hosco, el Arbitrario,
    como soy el Lucífugo, el Nocturno,
    dejadme solo.

    Mi sandalia (o mi abarca o mi coturno)
    no los piséis, tumulto tumultuario,
    dejadme solo.

    Judeo, quechua, orangutánida, ario,
    —como soy de la estirpe de Saturno—
    dejadme solo.

    Decanto en mi rincón mínimo canto,
    silencioso; alquimista soy señero,
    juglar oculto, absconto fabulante.
    Dejadme solo.

    Buen catador (soto mísero manto)
    Buen tañedor (sin Amati o Guarniero)
    Alto cantor (aunque bajo cantante)
    Dejadme solo.

    Dejadme solo. Non quiero compaña.
    Dejadme esquivo. Non gusto coreo.
    Non paventad: non presumo de Orfeo
    desasnador de cerril alimaña.

    Dejadme solo soplando mi caña
    silvestre. Non pétame pueril ronroneo.
    Non son adamado. Non son sigisbeo.
    Son áspero, másculo. Son rudo, sin plaña.

    Sin queja. Más mudo que Beethoven sordo.
    Sin laude. Más zurdo que Cervantes manco.
    Sin pathos. Más seco que no Falstaff gordo.
    Solitario. Adusto. Voy único a bordo.
    Espíritu en negro. Corazón en blanco.

    Y esquivo dejadme. Soy notas-arranco
    de mi clavecino. Soy fábulas-bordo
    sobre el cañamazo de mi pentacordo.
    Soy facecias-urdo. Por dentro me estanco.
    Dejadme señero: jamás me desbordo.

    Como yo soy el Solitario,
    como yo soy el Taciturno,
    como yo soy el Hosco, el Arbitrario,
    como soy el Lucífugo, el Nocturno,
    dejadme solo.

    Como soy Leo Atrabiliario,
    como soy Sergio el Estepario,
    como soy Proclo Extravagario,
    como ya tengo el Cuervo y el Vulturno
    de los acerbos choznos de Saturno,
    dejadme solo.

    Dejadme solo. Non quiero compaña.
    Dejadme esquivo. Non gusto coreo.
    Non paventad. Non presumo de Orfeo
    desasnador de cerril alimaña.

    No viene a mí, ni voy a la montaña.
    Ni vasallo ni César, Juez ni Reo:
    Sergio Estepario, Estrafalario Leo.
    Con mi tonel. De mi cruz cirineo.
    Rey de Burlas, soberbio: cetro o caña
    pares le son a mi elación huraña.
    Dejadme solo.

    LEÓN DE GREIFF.





  7. #3367
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    El hombre no puede cambiar, ni tomar otro camino, sólo puede acabar mal.
    El optimismo es como el monóxido de carbono: mata dejando en su cadáver una huella de rosa.

    Mientras tengan ganas de matar, no perderán el gusto de crear.

    El hombre aún se atreve a darse el lujo de la crueldad, cuando ya comete tranquila y repetidamente el acto más cruel de todos: crear, dar a los horrores de la vida seres que no son y no sufren dolor.

    Para no ver en las fuerzas activas de la destrucción al Dios que buscamos y amamos, es muy útil la ficción de Satán, que nos enmascara la verdad intolerable.

    Ir por los campos, hoy, es como pasar por un viejo barrio en demolición.

    Dice un viejo médico: “La salud es un estado precario del hombre, que no promete nada bueno”.

    Es extraño que no suceda. Creo, doctor, que resultaría muy normal si una mujer embarazada abortase después de echar un vistazo a un periódico cotidiano.

    El arma más peligrosa que ha sido inventada es el hombre.

    Quien tolera los rumores ya es un cadáver.

    Si el aborto es homicidio, tendrá al menos la atenuante de la defensa propia.

    Es mejor morir vaciándose que llenándose, y mejor de hambre que de indigestión.

    En la actualidad, un hombre que, en voz alta, lea versos o textos espirituales, en completa soledad, pasa por desequilibrado.

    El terremoto, que no ha cesado de correr en todos los sentidos de la tierra, es una especie de alivio (¡finalmente un miedo distinto!, ¡un miedo sin rostro humano!) para las ciudades enfermas de hombres.

    ¡Y hablan de haber abolido los sacrificios animales! Sólo el ritual han abolido: los exterminan ininterrumpidamente, ilimitadamente, sin necesidad.

    El diluvio de carne sacrificada que cae cada día sobre las ciudades de Occidente anuncia masacres, enfermedad, locura colectiva, pérdida del alma, oscurecimiento y suciedad mental. Más energías insanas para cabezas por golpear en la sombra. Lleva dentro la maldición de las codornices a las tumbas de la codicia.

    Quien permanece en silencio o no sonríe después del amor, degrada a Eros.

    El desastre más profundo no es la destrucción de la ciudad con más millones de habitantes, sino su existencia.

    La misoginia es hija del misterio. Por el contrario, la misantropía es hija del conocimiento: cuanto más se conoce a los hombres, más misántropo se es. Mas el buen misántropo no hace distinciones de sexo: el ser humano, en las dos versiones propuestas por el Creador, no le place.

    El alma en descomposición es mucho peor que la carne.

    La pregunta más indiscreta, más insolente, más insufrible, e incluso la más común, la más políglota, la más persecutora, al teléfono y cara a cara, la pregunta que tortura a quien ama la verdad porque si la formula tendrá como respuesta una miserable mentira es: “¿cómo estás?”

    Guido Ceronetti.





    PS.
    Yo sigo dándole vueltas a lo de Kipchoge (porque mucha ciencia,mucha tecnología,pero el gran triunfador siguió siendo el hombre,el factor humano;en este caso Eliud Kiochoge),y si bien es verdad,que no es así cómo me gustaría,no lo encuentro tan criticable como la mayoría.Recuerdo hace años cuál era el camino del récord de la hora en ciclismo,que tuvieron que pararlos porque las bicis ya empezaban a salirse de la categoría,de lo que se definía como bicicleta.
    Pero con todo ello,se aprendió.Y como dije ya,en esta ocasión,en mi opinión,quedó claro que aquello que casi todo el mundo fiaba a unos 20 años,ahora la mayoría está convencida de que los plazos se han acortado bastante.Esto es bueno,creo yo.
    Kipchoge,y posiblemente Bekele,son los "Moisés" que llevarán a la gente hasta las puertas de la ciudad (Jericó;2.00) que nunca cruzarían,pero ya andan corriendo por ahí los que si entrarán.
    La ciencia,es como los perros,depende del uso que se haga de ella.(Sucede que el hombre es posiblemente la alimaña más peligrosa que pulula por el mundo...).
    Y la ciencia y la tecnología llevan,en ocasiones, demasiado desfase,pero eso,como siempre ,es cosa del hombre.¡Allá penas!
    Esto es solo mi opinión.


  8. #3368
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    PEQUEÑAS SEDICIONES.

    hay tanta gente sola

    seria perdida mustia
    emborbonada
    que sueña que sucumbe

    gente que se detiene
    en los semáforos
    y hojea –es un decir–
    revistas de países
    a los que nunca irá

    ánimas solitarias cuerpos solos
    con tedio se masturban y a menudo
    piensan en el pasado

    lejos de ser felices se conforman
    con la mención de la felicidad

    están al día de todas las noticias
    de todas las canciones
    los libros las películas

    son buenos anfitriones y organizan
    cenas con compañeros de trabajo
    en pisos de alquiler

    recogen entre todos
    la mesa
    tristemente

    después vuelven a casa
    y así viven

    todos creen merecer algo mejor

    JAVIER VELA.


  9. #3369
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    ¡Antes de Päivi,hubo otras,lógicamente! (1972)





    I

    Adelante, adelante, olvidémoslo todo,
    perdamos para siempre la memoria y la herencia
    como viejos seniles, adorables y anónimos cuyos ojos han visto demasiado,
    a la hora en que el ángel nos anuncia entre voces festivas,
    o en noches impregnadas de etanol y miseria,
    torpemente acodados en nuestros pensamientos
    como borrachos en la barra de un bar.


    Crecemos como esporas atomizadas por la costumbre,
    pero no hay crecimiento sino retrocesión,
    materia inerte y células simbólicas.
    Pero no hay crecimiento sino demacración,
    luz sucia, leche amarga, mierda en los orinales.

    Todo cuanto relumbra en torno mío posee más permanencia
    que yo mismo.
    El invierno y su música de piscinas vacías
    donde un nudo de avispas dulcemente se ahoga,
    o la mano que avienta la ceniza de las últimas flores
    y remueve en nosotros un olor a piano.

    Los callejones sórdidos por donde nos perdimos,
    Ofelia mía, ya nunca volverán.
    Pasarán los aviones pero queda en el aire la belleza furtiva de su estela.
    Pasarán los amores pero queda un aroma de mujer en el baño.

    Eres como el tapón del infinito.
    Mujer que trae la lluvia, y el canto alegre de los padres huérfanos.
    Aún estamos a tiempo de nunca dispersarnos por caminos duramente asfaltados.
    Ahora que la mañana se restriega los ojos y deletrea mi nombre
    con labios extranjeros, salgamos ahora, Ofelia, a conjurar el llanto.

    En la calle hace frío y alguien hunde un cuchillo
    en el vientre vacío de un joyero.
    Narcos en liza y putas y chaperos, cada cual a lo suyo,
    nimban la baja noche de gritos imprevistos. Es la hora en que el niño
    mancilla su inocencia y el aire se oscurece de toses y de grillos.
    Bajo el tartamudeo de las farolas, solitarios vigilantes jurado
    postergan su relevo mientras hojean la prensa deportiva
    con gesto de añoranza. En los pasillos de las autoescuelas,
    señoritas demasiado reales juegan a intercambiarse
    sus sombreros de fiesta, y en los jardines públicos
    jóvenes asexuados interceptan volúbiles señales del abismo.

    Cada quien ha dispuesto su labor y su vida
    como un tarro de orugas memoriosas,
    con su horario de dígitos iguales a sí mismos
    y esa inercia implacable de escaleras mecánicas en lo hondo del pecho.
    Solo yo, que camino entre ellos, que me parezco a ellos y me llamo
    Javier humanamente, me detengo a observarlos
    como a un charco de sombra derramada en los muros,
    como a una escurridiza salamandra en los muros,
    con esa ardida vocación de humo enroscado en mi cuerpo.

    ¿Y recuerdas Ofelia cuando te sofaldaba en mañanas de luz anaranjada?
    Pero tú me gustabas. O al dejar una mano olvidada en la silla
    en la que ibas tímidamente a sentarte.

    Ah este afán imposible por abarcarlo todo,
    por amar a cada mujer y cada pájaro.
    Hemos andado en círculos hasta llegar a casa.
    Cuántas lunas y cuántos resplandores y cuántas tempestades
    todavía nos faltan para ganar el puerto de las madres en vela.

    Adelante, adelante, que la memoria sea como un recién nacido
    que añora una existencia embrionaria y amniótica,
    a la hora anodina del café a media tarde con terrones de azúcar y sopor infinito,
    en la extinción del sueño y el fuego de la acción.

    Regresemos a casa como niños perdidos,
    como el hijo de Anquises regresara a la patria de sus antepasados,
    dándole un nuevo nombre a las tierras lavinias,
    y olvidémoslo todo, la muerte y aun los dioses,
    y el viento, siempre el viento y su lenguaje de hojas caídas.

    II

    Tengo una edad abstracta fosilizada en mi corazón.
    Mis años son imágenes, son idos, son imágenes
    que prenden en el sueño y se diluyen en la cuchara de la eternidad.
    Como puños cerrándose, como venas que laten y se hinchan
    bajo el calor eléctrico, así eres, hermoso caballo de la noche,
    cuerpo tallado en luz, ego del alba.

    El mundo ya era viejo cuando tú aún eras joven
    y los dioses bajaban a comer a mi mesa.
    Ahora tu voz de ánade enjaulado cimbrea en las ventanas
    como una lluvia seca o un truco de payasos metafísicos.
    Pero no basta, Ofelia, ni tu cuerpo en un río suavemente inclinado,
    ni tus ojos que brillan como el anillo de las floristas
    o el guiño de los francotiradores, ni tus ojos que giran
    como el tornillo de los planetas o la vajilla de los monarcas.

    Ah solitaria, ebúrnea peregrina, en tus manos anidan
    los acróbatas. Eres gozosa y cínica
    como templar hormigas con fósforos dormidos,
    como tender un cable de belleza entre torres gemelas
    mientras que la razón se defenestra.

    Volvámonos, urjámonos, a prisa regresémonos
    como regresa el mar en cada ola, y no es el mismo ya pero es idéntico.
    Perdamos la ironía, la sonrisilla fúnebre de los desencantados en el amor y el odio y el fracaso.
    Dios expropió la tierra solo para nosotros,
    humanos, fragmentarios, nuevos ancestros de la vieja horda.

    Amiga nemorosa, lejana mía, vuelve.
    En mi cuerpo he vivido y en el tuyo
    me he quedado a vivir. Tu nombre perseguido está grabado
    en la corteza arbórea del recuerdo. Tuya la voz de Dafne,
    el silencio de Eurídice, la prisa de Atalanta. ¿Por qué huyes?

    En ti viven los labios de Marisa Madieri, los pómulos
    de Anne Sexton, los ojos tristes de Simone de Beauvoir.
    Pero no te detengas a recoger manzanas,
    Angélica, Oriana, Dulcinea. Muda Beatriz, ¡regresa!
    Sabe que, de entre todas, a ti te elijo, Ofelia, sirena de agua dulce
    en cuyo pecho siento latir el universo, para fundar mi estirpe.
    Yo escalaría mil veces las murallas de Nínive
    por verte amanecer. Amo la medialuna de tus uñas
    en que la noche empieza, tu risa nigeriana,
    y el lago de tu ombligo donde acampar solía.

    Adelante, adelante, cerremos la ventana para inhalar el humo
    polvoso del olvido, su languidez hipnótica,
    su paz -sueño de ángeles-, su voz de mansedumbre.
    (Sin que la luz velase nuestra imagen,
    mirábamos danzar, así desnudos, un bodegón de sombras polimórficas
    a lo Juan Gris, mientras, en las paredes, la oscuridad trepaba
    sin monedas, y en la pantalla ardía lo real.)

    Y ahora ¿a dónde iremos?
    Como un temblor de sombra tus labios me consuelan,
    en tanto que tu lengua, tierna como un exilio de panteras,
    aguza mis sentidos, pero luego te alejas por la acera contraria
    llevándote contigo la verdad de la tarde,
    la verdad nebulosa de la calle sin ti.

    Cruzas el arco de la librería como una osa lunar que se guarece
    bajo la nieve sucia del recuerdo. Allí todo es seguro, y hay banderas,
    y hay guantes de mendigo colgando de un paraguas.
    Tu acento viridiano da sueño a los ociosos,
    valor a los escépticos, ánimo a los cansados de fanfarrias marciales.
    Y hay anclas en el techo de las que penden islas navegables,
    y mapas incompletos y páginas impares
    donde la muerte exhibe su muñón obsceno,
    aunque por suerte tú no estás en ellas.

    Mujer, que te interpones entre tu idea y tú misma,
    reloj de lo infinito, te amara yo en el tiempo de los condicionales.
    Aún oigo tus gemidos entre mis almohadas, cercano el apogeo.
    Con qué tacto de luna o seda líquida se desleía tu sexo entre mis dedos,
    y el cepo de tus piernas, y el adormecimiento de tu ropa interior,
    y tus senos ungidos como soles de marzo.

    Mujer, himen de niebla, te detesto, te amo.

    Cuando seas vieja y tengas
    las uñas largas y la boca espesa, y los pechos dulcemente caídos,
    aún entonces, Ofelia, te seguiré esperando.


    JAVIER VELA.





    Última edición por kublai; Hace 2 semanas a las 20:19

  10. #3370
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    ¡Se hace lo que se puede y nos dejan,qué no es poco! (Broma).





    Un mamut recién nacido hace 40.000 años
    en la Lejana Península de Yamal
    muerto por haber tragado
    légamo y arcilla
    hasta asfixiarse

    y hoy aparecido congelado
    en el ángulo blanco
    de un iceberg
    asceta
    y hoy reproducido en la fachada
    fosforescente
    de la revista
    Nature

    me hace pensar en el tiempo
    y en el amor desgajado en el tiempo;
    en la termodinámica,
    ahorcada
    en la línea del tiempo:

    saber que moriremos, que morirá
    este nudo;
    saber que tú, mi amor, un día
    serás hierba:


    sobre el material de la ternura
    que se cree infinita
    se editan los efectos de esta lucha a muerte,

    y no puedo evitar pensar tu cuerpo
    como belleza móvil
    hacia lo inmóvil

    y el ronroneo existencial
    me dice
    que esto es triste

    Berta García Faet





  11. #3371
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    Dorio!

    (C'eravamo tanto amati.../ 1974)




    ME GUSTARÍA METER A TODOS LOS CHICOS QUE BESÉ DESDE EL AÑO 1999 EN UNA MISMA HABITACIÓN.

    me gustaría meter a todos los chicos
    a los que besé
    desde el año 1999
    en una misma habitación
    y volver a besar a todos los chicos
    que quiero volver a besar
    y besar en el cachete (o tal vez en la frente)
    a aquellos a quienes ya no amo
    y decirles a los chicos cuyo nombre no recuerdo
    hola, vos, ¿cómo te llamas?
    y decirles a los chicos cuyo nombre no olvidé
    no me olvidé tu nombre, en serio, no me olvidé
    tu nombre
    y me gustaría ponerlos en fila india
    y mirarlos fijamente a los ojos uno por uno por orden
    cronológico
    y asignarles, no un número, sino un color y una temperatura
    y asignarles, no un número, sino una canción
    indie
    de vocación mimética
    me gustaría ponerlos en parejas y hacer que practicaran
    su expresión oral
    en distintos idiomas
    y me gustaría ponerlos en un círculo
    en un círculo muy grande y muy progresivamente apretado
    en torno a mí
    como si todos los chicos que besé desde el año 1999
    fueran un solo vestido, un solo vestido rojo de lunares blancos
    un solo vestido que me saco porque tengo calor
    un solo vestido que me saco porque tengo calor y porque quiero
    quedarme para siempre desnuda, definitivamente desnuda
    con todos ellos en una misma habitación
    cerrada con llave
    me gustaría cerrar con llave esta habitación y todas las habitaciones
    que son la misma habitación
    y no decir nada
    no decir nada durante 3 o 4 minutos
    y que se extrañen un poco
    de que no diga nada
    y después decir muy despacio, en el momento justo,
    que empiece la fiesta
    me gustaría que la pasaran muy bien
    tomando vino y comiendo sanguchitos y bailando
    los unos con los otros
    y que alguien grabara un vídeo
    y que alguien sacara fotos comprometidas
    y que se distraigan y se entretengan
    porque la vida es eso
    y que piensen muy sinceramente
    me alegro de haber venido
    y que balbuceen entre dientes, como auto-refutándose
    la vida es buena, qué tristeza
    tenernos que morir
    quiero que se hagan mejores amigos
    quiero que charlen entusiasmados sobre política
    sobre peronismo
    y sobre adverbios
    tales como para siempre y definitivamente y sobre rimas y sobre sílabas
    contadas
    como días
    y sobre cómo es difícil
    no pensar todo el tiempo en uno mismo
    y sobre cómo es difícil
    recordar ciertos nombres, olvidar ciertos nombres
    y sobre cómo es difícil
    escribir el poema que queremos escribir (ese que nunca habla sobre chicos
    ni sobre besos ni sobre chicos que se transforman en vestidos rojos
    con lunares blancos
    sino sobre política, sobre peronismo, sobre el concepto de verdad y metáfora
    en la filosofía del lenguaje
    de nietzsche, sobre la luz
    y la oscuridad como verdad y metáfora de ciertas preguntas morales
    que necesitan de otro vocabulario,
    que necesitan de otro vocabulario mejor que no se base ni en titilaciones
    ni en sombras de titilaciones,
    sobre las normas
    y las transgresiones en la poesía amorosa de alfonsina storni, sobre la poesía social
    de la decada ganada, sobre política
    peronismo y sobre cómo es difícil
    no pensar todo el tiempo en ciertos nombres y en la promesa ético-estética
    del expresionismo abstracto
    y en Dios)
    les mentí, sí me gustaría
    asignarles un número, un número muy grande y muy apretado
    que me permitiera repasar en orden cronológico
    todos los acontecimientos
    me enorgullezco de haberme besado con chicos tan lindos
    no me enorgullezco de los poemas que escribí que son obviamente
    malísimos
    sino de los poemas que me leyeron
    todos los chicos que besé desde el año 1999
    me enorgullezco de recordar ciertos nombres, de olvidar ciertos nombres
    y de estar acá
    acá en esta habitación
    acá en esta misma habitación cerrada con llave y a la vez tan entreabierta
    la posibilidad de la música, la música que de repente
    empieza a sonar muy fuerte, muy fuerte y todos bailan, todos piensan
    me alegro de haber venido
    me gustaría que ninguno se sintiera desplazado
    y que ninguno se diera cuenta
    de que en realidad lo que yo quiero ahora es hablar a solas con ese chico
    me gustaría agarrar del brazo a ese chico
    y llevármelo a una esquina
    y susurrarle
    sinceramente tenía muchas ganas de agarrarte del brazo
    y llevarte a una esquina
    todos los libros que me regalaste
    me gustaron bastante, los leí en un tren
    sinceramente la parte del sexo estuvo increíble
    pero opino, de verdad, que deberíamos casarnos o algo
    no, en serio, deberíamos casarnos o algo
    me gustaría no clasificarlos
    pero estoy segura de que los clasificaría porque clasifico todo
    no lo haría por edad o por nacionalidad o por aptitudes o por estado civil
    habría 2 grupos
    el grupo de los chicos con los que fui yo
    y el grupo de los chicos con los que no fui yo
    (dentro del grupo de los chicos con los que no fui yo
    seguramente habría algún impertinente
    que va a preguntarme
    si no eras vos, ¿quién eras? ¿nietzsche? ¿alfonsina storni?
    pero ya me preparé un argumento por si acaso
    es una manera de hablar, al fin y al cabo siendo rigurosos y siguiendo
    a nietzsche, la vida es eso,
    maneras de hablar, si no me creès
    lee a lakoff)
    me gustaría volver a ponerlos en fila india
    y confesarles uno por uno por orden
    cronológico y por telepatía
    cosas secretas
    del tipo cuando amanecimos en la playa
    me sentí tan feliz que me sentí muy triste
    de tener que morirme algún día, o tipo
    una vez chateamos durante 8 horas
    y amaneció y sentí que la vida era esto, o tipo
    no sé si realmente pasó o si no pasó
    de verdad espero que sí
    me gustaría volver a agarrar del brazo a aquel chico
    que asintió con tanta seriedad, me gustaría volver a agarrarte del brazo
    y cogerte hasta que te quedes dormido, sinceramente
    y llevármelo a una esquina
    de una habitación que sea como una ciudad ajena
    y llevármelo a una esquina
    de una ciudad ajena que sea como una habitación roja y blanca
    y susurrarle
    lo que te dije antes no era broma
    y balbucear
    si es verdad que pasó y no fue un sueño
    la pasamos tan bien
    y podríamos pasarla muy bien más veces
    muchas más veces, ¿no te parece?
    me gustaría meter a todos los chicos
    que besé
    desde el año 1999
    en una misma habitación y hacer estadísticas y averiguar
    cómo me gustan los hombres y agarrar un altavoz y ponerme a recitar:
    "les aviso: alguna vez voy a meter a todos los chicos que me gustan
    en un cuarto diminuto, que será metafórico o no será,
    y haré que corra el vino y haré que corran los recuerdos
    (porque los recuerdos corren muy rápido)"
    y les digo más,
    "les aviso: me olvido de todo pero los quiero igual
    (aunque de verdad, no a todos)
    les aviso: si pudiera pedir un deseo
    pediría no olvidarme de nada y quererlos igual y que ese chico
    estuviera de acuerdo en repetir esa noche de sexo salvaje y que ese otro chico
    se venga conmigo
    a donde yo diga
    que es básicamente a mi casa"
    voy a completar la información así:
    "les aviso: quiero tener hijos
    así que no me hables de política o de peronismo, hablame bajito
    de prolongaciones y de espontaneidades y de la inmortalidad
    del amor, etc., no pasa nada si mentis pero mejor si no mentis
    o sea, por favor no mientas
    les aviso: cuando tenga 58 años me voy a convertir al cristianismo
    o a alguna otra religión, pero siempre del ala dura
    si es que no me convertí ya a los 28 años más o menos
    porque te lo advierto: constantemente estoy al borde de hacerme cristiana
    o algo aún más extremo porque soy una chica intensa y envidio a los hermanos franciscanos
    del mundo y a todas las señoras espirituales
    te lo comento para que cuando llegue el momento justo no te hagás el sorprendido
    les aviso: tengo muchísimo miedo
    de la locura
    y de la maldad
    y del teatro de beckett y de nicolás parra"
    a continuación voy a ampliar mis enumeraciones de la siguiente manera
    "les aviso: me encantan las enumeraciones, las listas
    les aviso: mis preferencias sexuales están bastante definidas y a esta altura
    no sé si voy a cambiar
    les aviso: aspiro a morirme con mucha tristeza de morirme
    siendo ya muy anciana
    y habiendo acumulado ya mucha sabiduría
    me visualizo claramente hamacándome en una mecedora
    en un auto viejo
    riéndome a carcajadas de un chiste
    me gustaría volver a ver a todos los chicos
    que besé
    desde el año 1999
    tal y como eran entonces, y tal y como son hoy
    2 o 3 veces más
    en 2 o 3 fiestas privadas en las que suene de golpe
    y muy fuerte
    muy buena música
    todos desnudos, bajo un cielo rojo y blanco que sea como un vestido ajustado
    que me saco porque tengo mucho calor
    tengo mucho calor"

    me gustaría volver a ver a ese chico
    500 veces más

    Berta García Faet.



    Me too (Girls,from 1974)!!



  12. #3372
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    PRIMERA EPÍSTOLA PARA CAMIL C. STINGA (I)

    I

    en persona hablas conmigo en castellano
    por escrito hablas conmigo en inglés

    me duele mucho

    te expresas mejor
    en el idioma de tu exnovia

    la irlandesa

    que tiene un coño pelirrojo
    y mínimo

    lo sé por una foto

    II

    perdón por sacar otra vez el tema de tu exnovia
    en realidad no me importa me da igual me da lo mismo
    no estoy celosa ni nada sólo he mencionado a tu exnovia
    porque me parecía que podría quedar bastante bien en el poema

    en plan contrapunto anáfora o algo

    el caso es que toda educación sentimental es básicamente
    lingüística

    ambos por desgracia hemos besado a gente francesa y sabemos lo que es
    eso

    compara cómo es hablar e-mail contra e-mail mejilla contra mejilla historia
    de la lengua contra historia de la lengua
    oficial

    ahora yo soy tu exnovia

    ahora yo soy tu exnovia pero tú sigues diciendo cosas del tipo
    you don´t want a relationship with me ok?
    i also told people i may come to NY but it does not change a thing now ok?
    i don´t feel like talking with you now not now for sure ok?

    ahora yo soy tu exnovia

    III

    cuando vivíamos en barcelona y nuestros labios
    eran literalmente nuestros
    labios

    leíamos poemas en rumano
    leíamos poemas en castellano
    leíamos poemas en francés

    tú corregías mi pronunciación en francés
    aunque a mí no me gustaba nada tu pronunciación en francés
    y te suplicaba que me leyeras más poemas en rumano o en castellano

    a veces me hacías caso y me leías poemas en rumano o en castellano
    aunque estuvieras hecho trizas
    aunque al día siguiente madrugaras
    mucho

    post-coitalmente como todas las cosas
    que dijimos
    desesperados y dulces los poemas
    manaban de la quietud
    del frío

    hay un verso de stanescu hay un verso de stanescu hay un verso
    que escribiste en una postal desde
    constanza
    que nunca recibí

    no leíamos nada en inglés nada en inglés
    aunque te robé un ejemplar de alice in wonderland
    que estaba en la estantería

    no sé si esto tiene algún significado psicoanalítico o si admite alguna lectura
    simbólica

    IV

    cuando vivíamos en barcelona y yo no era tu exnovia

    para que te enamoraras de mí
    a veces te hablaba en rumano
    con acento español

    con timidez
    ea devenise încetul cu încetul
    cuvânt

    para burlarme de ti para hacerte rabiar
    para que te enamoraras perdidamente de mí
    a veces te hablaba en español con fortísimo acento rumano

    caía la nieve ne-gra

    ne-gra

    ne-gra

    y tu te ofendías bastante y me decías que era una racista asquerosa
    y yo te decía que no y me reía
    porque tú te reías

    aunque era un poco verdad

    V

    cuando vivíamos en barcelona

    cuando estabas medio dormido
    o dormido
    o feliz

    cuando tenías sueño o cuando tenías sueños
    que se cumplían

    de repente me hablabas en rumano

    sin darte cuenta

    se te iba la cabeza al apoyar yo mi cabeza
    en tu bellísimo esternón

    aprovecho para decirte que no entiendo cómo tu bellísimo esternón
    no puede parecerte una maravilla de la naturaleza
    imperdonable
    dado todo el dolor todo el horror
    que hay en este mundo

    el caso es que de repente me hablabas en rumano

    y te sorprendías si me quedaba callada no sabiendo qué contestar

    y regresabas a algún lugar al que te gustaba regresar mi mano en tu mano
    mi mano en tu corazón
    de vez en cuando

    yo me ponía muy contenta porque me parecía que podría
    contar esto en un poema

    y que quedaría bastante bien bastante melancólico

    VI

    cuando vivíamos juntos en barcelona

    hablarte en catalán era hablarte en el lenguaje del paisaje
    where our love grew

    pero también era hablarte en el lenguaje de algún que otro exnovio
    o de alguna que otra exnovia

    o sea lo que sucede con todo lenguaje con todo amor con todo crecimiento
    y decrecimiento

    no hablo necesariamente de nosotros

    hablo de todos nosotros

    por eso no me gustaba hablarte en catalán

    pero me gustaba hablarte en catalán
    porque era hablarte en el lenguaje del paisaje
    where our love grew

    y era pronunciar palabras mías que yo había perdido
    dentro de mí
    feia segles

    y era pronunciar palabras que tú y yo podíamos ganar
    por ejemplo
    segles

    y además uno de los hitos de nuestra relación tuvo lugar
    en la playa de sa riera de begur
    y en el castillo de begur

    y además resulta que en el tren de camino a sitges
    te enseñé la conjugación del presente de indicativo del verbo estar

    que es fácil





  13. #3373
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    PRIMERA EPÍSTOLA PARA CAMIL C. STINGA (y II).


    VII

    resulta bastante ridículo que esté estudiando italiano
    en brooklyn
    para acercarme a ti
    que estás en japón

    sólo porque hiciste tu doctorado en florencia
    y eres cuatrilingüe

    según las malas lenguas más me valdría retomar el alemán

    hace 10 años cuando vivía en boston tuve un amante italiano
    muy seductor y muy cruel

    soñé con él anoche

    me gritaba algo muy alegre y muy irrelevante en pésimo inglés

    jennybel también salía en el sueño pero en fin ni siquiera sé si te he contado esta historia

    el caso es que toda educación sentimental es básicamente
    lingüística

    y de alguna manera incomprensible
    me ha dado por creer que si logro comprender
    a dante alighieri

    tal vez el paraíso

    lograré comprenderte

    menos mal

    VIII

    cuando vivíamos en barcelona

    solías enfadarte porque era perezosa o cobarde y no leía a aristóteles
    con atención
    solía enfadarme porque eras perezoso o cobarde y no leías mis poemas

    ¿qué vas a hacer ahora con este poema?
    ¿lo vas a leer?

    a veces yo estaba tú estabas nosotros estábamos
    como ellos como unos ellos
    cualquiera

    en otro país

    y por otro motivos

    quiero decir que ninguno de los dos cumplimos
    nuestras promesas más
    sensatas

    pero leíamos poemas

    y nunca en inglés

    IX

    cuando vivíamos en barcelona
    cuando di aquel recital de poesía en barcelona
    tenía pensado leer delante de todos un poema
    sobre ti y sobre nosotros

    en rumano y en castellano

    al final no conseguí inspirarme no escribí nada no leí nada
    sobre ti o sobre nosotros

    de todas formas tú grabaste unos vídeos bastante bonitos
    que he visto tres veces porque salgo guapa aunque no me gusta cómo suena mi voz

    en esos vídeos

    X

    cuando vivíamos en barcelona
    cuando tenía pensado escribir un poema sobre ti y sobre nosotros

    en rumano y en castellano

    mi plan era escribir un poema tristísimo basado en la disonancia
    y en el azar

    no iba a ser un poema excesivamente filosófico

    aunque pensaba aludir en algún momento a ese artículo académico tuyo
    sobre el concepto de fe en dworkin y en derrida a la sombra de kant
    en el contexto del debate del postsecularismo

    para que te hagas una idea

    por ejemplo había pensado en escribir algo del tipo

    cuando tú tenías +13 años yo tenía -13 años
    cuando tú sentiste en tus propias carnes la llamada de la revolución
    el 17 de diciembre de 1989
    yo pesaba 11´8 kilogramos y tenía los ojos azules y el pelo
    negro
    como tu pelo
    cuando tu vivías en mozambique
    yo existía tan sólo
    como deseo como proyecto como burbuja dentro de mi madre
    y dentro de mi padre
    tan subconscientemente tan misteriosamente
    que lo curioso es que ambos siguieron viviendo
    sus vidas
    cada uno en su respectiva ciudad
    lejana cada uno
    sin el otro
    como si nunca fuesen a encontrarse
    pero se encontraron
    se encontraron
    cuando tu te marchaste a bucarest nació mi hermano y yo
    no me acuerdo muy bien aunque dicen que me puse bastante celosa pero enseguida
    lo amé
    mucho
    mucho después
    cuando yo me marché a inglaterra y cambié de religión para siempre
    tú tenías mi edad
    cuando tú tenías hambre y tu madre tenía hambre y tu madre pintaba
    cuadros y cuadros y cuadros
    yo no era nada
    cuando aprendí a leer y a escribir no sé qué hacías tú
    cuando lloré pensando que algún día mi madre y mi padre iban a morirse
    no sé qué hacías tú
    tal vez también llorabas tal vez estabas ligando con alguna chica bonita
    hija de algún cargo del partido
    cuando yo era una niña salvaje por los campos de castilla no sé qué hacías tú
    tal vez eras un niño salvaje por las calles de târgoviste
    o igual estoy calculando mal y ya estabas desmayándote
    por los pasillos de la biblioteca nacional
    széchenyi
    de tanto alcohol o de tanta belleza
    cuando yo me emborrachaba en vichy y en lyon y en estrasburgo y en parís
    no sé qué hacías tú
    cuando yo perdía el tiempo con aquellas personas no sé qué hacías tú
    cuando te enamoraste por 6ª vez yo me enamoré por 2ª vez
    oh lo recuerdo
    muy bien
    cuando tú conseguiste aquel trabajo en la universitat pompeu fabra
    yo conseguí aquella beca para estudiar en la universitat pompeu fabra
    cuando tú comenzaste a desenamorarte de ella y a enamorarte de mí
    por 1ª vez
    yo no sabía nada
    cuando me volví loca y enfermé tú te volviste loco y enfermaste
    gravemente
    en otro país y por otros motivos
    cuando murió tu madre
    yo no sabía nada
    y me hubiera gustado saberlo
    para besarte hasta morir hasta morirnos asfixiados de tanto dolor y
    de tanto horror y
    de tanta ternura
    cuando te necesite
    cuando te necesite dentro de muy poco tiempo
    cuando te necesite dentro de muy poco tiempo tengo miedo no sé dónde estarás

    XI

    ahora vivo en nueva york

    para que te hagas una idea
    se me ocurrieron un montón de falsos paralelismos por el estilo

    ahora vivo en nueva york
    para que te hagas una idea
    hablo en inglés escribo en inglés

    hay un montón de cosas que se me ha olvidado decir aunque son muy importantes

    XII

    ya te dije hace unas semanas que llamé por teléfono al romanian cultural institute
    hace unas semanas
    pero no contestaron mis preguntas

    ya te dije hace unas estrofas que lo de nombrar a tu exnovia
    hace unas estrofas
    era sólo una estrategia poética

    no sé exactamente qué significa este poema
    a nivel psicoanalítico o si admite alguna lectura
    simbólica

    últimamente todos mis poemas son circulares
    y estoy comenzando a hartarme

    del invierno

    quería evocar millones de detalles millones de casualidades millones de poemas y cosas
    que dijimos
    sin tener que decirlo
    directamente

    en este poema tristísimo

    o sea quería nombrar el correlato objetivo
    el amor el lenguaje el crecimiento el decrecimiento todas esas contingencias y cosas
    que florecen en la quietud del amor del lenguaje del frío
    pero no supe cómo

    cuando ha pasado el tiempo

    cuando ha pasado el tiempo
    voy a mandártelo a ver qué te parece

    espero que llores

    BERTA GARCÍA FAET.





  14. #3374
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    a dónde vas..., tan sin tener
    con quién, tan precipitado en el vacío del
    del camino en busca de qué

    por qué no te quedas en casa, resignadamente solo,
    viendo cómo la vida se desgasta sin culpa ni gloria

    eres un muchacho extraño..., envuelto
    en ningún amor que te lastima, y esperas tener
    un lugar en el mundo, con lo distraído que es el mundo

    deberías morir el día ...
    como dices quesucederá,
    para que se acabe esta
    sentencia imprecisa que es la vida

    cierra la puerta de nuevo, afuera no hay nada para ti
    y hace frío, tienes reumatismo, te duele la cabeza, estás
    gordo y calvo, ni siquiera tiene sentido que
    intentes alcanzar las luces...

    cierra la puerta de nuevo y quizá duermas, hay un
    silencio agradable en el edificio, estoy seguro de que
    ya lo has percibido


  15. #3375
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    VEINTE AÑOS

    I.
    Extrañeza y cumpleaños.
    La madrugada de los recuerdos.
    Un manifiesto de poesía
    o una lista de buenos propósitos.
    Preguntas y respuestas en test
    de embarazo
    o una novela.
    Sentirme, sentirlo todo
    o tener hambre.
    Echar de menos al amante
    o a los padres y al hermano.
    La noche de las tinieblas
    o el corazón del fin del viaje.
    Todo sea por ordenar,
    por rendir homenaje mediocre,
    por postergar la solución de no entender
    nada: no sacar conclusiones
    sino versos y tickets de compras.
    He reflexionad
    o y tengo veinte años
    y he tenido veinte amantes (no recuerdo
    dos nombres).
    Reconozco mi vientre y mis labios
    pero a veces (por las noches)
    no tengo nada en que pensar
    y sufro.

    II.
    A las tres de la mañana del día de tu cumpleaños
    en la tele sólo hay porno
    en el Messenger sólo resisten los raros
    y no son horas para llamar al amante
    (puesto que vive con sus padres y sería peligroso).
    Es demasiado pronto para desayunar muesli
    y demasiado tarde para pedir perdón.
    O bien los perros ladran y los grillos tartamudean
    o bien los gatos gimen y blasfeman (esto es insoportable).
    La salvación está en las pastillas
    pero lo estás dejando.
    Como el problema es la extrañeza,
    en este el milenio del aburrimiento y la cúspide de Ma
    slow,
    no lloras
    (en todo caso te rascas la rodilla; justo en el centro
    te ha besado un mosquito).
    Así que lo que haces es leer o escribir,
    pero ni Plath ni Strand ni Schopenhauer, el infalible,
    pueden consolarte (esto te extraña: qué pozo
    incognoscible som
    os, qué espirales).
    En todo caso, así te lo ha indicado el psicólogo
    de la revista
    y además no hay nada mejor que hacer. Empiezas:
    extrañeza y cumpleaños, la madrugada de los recuerdos.
    Cuando despiertas a las doce
    dormir se te ha pasado muy rápido
    y ya no
    recuerdas todas esas cosas horribles
    que pensaste (y que el lector por suerte
    no imagina; tienen que ver con el vacío,
    edificios altos, siluetas
    que se ahuyentan).
    Así que lo que haces es darte la bienvenida,
    el lugar es negro y huele a flores
    secas entre libros que ya no quieres,
    pero todo puede cambiar, también
    la piel, las pestañas, el camino.
    Y opinas:
    lo mejor sin duda es quejarse temprano,
    teñir de oscuro todo, fingir ser depresiva;
    así es como se escribe poesía, así es como
    se triunfa. As
    í es como te acercas
    al absurdo, así es como se vuelve.
    Pero cuando recuerdas y planeas
    (eres una ciudad que se financia con visitas
    a los monumentos del pasado, pero no haces
    más que construir nuevos templos cuadrados,
    rosáceos jardines, le pides una cita
    a Mies vander Rohe) sabes
    que mientes, por escribir algo, sabes
    que eres feliz, estrella feliz, labio feliz:
    y ahora vas a desmayarte

    BERTA GARCÍA FAET.


  16. #3376
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    EL ANGEL PERPLEJO

    Nunca hubo dios, ni vírgenes, ni santos,
    ni icono que proteja, ni oración que consuele;
    nunca ha habido milagros o prodigios,
    ni salvación del alma o vida eterna;
    ni mágicas palabras, ni bálsamo efectivo
    contra el dolor que no remite nunca;
    ni luz al otro lado de las sombras,
    ni salida del túnel, ni esperanza.
    Sólo nos acompaña en esta travesía
    un ángel de la guarda perplejo que soporta
    la misma vida perra que nosotros


    A.Bautista.





  17. #3377
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    AHORA

    Ahora que el camino que debo recorrer
    es un paso elevado sobre una carretera
    que da miedo mirar; porque el abismo
    implacable me llama.
    Ahora que se ha muerto la esperanza
    como un pájaro echado de su nido
    por hermanos más fuertes.
    Ahora que es de noche todo el día,
    invierno todo el año
    y las semanas solo tienen lunes,
    ¿dónde mirar, dónde volver los ojos,
    que no encuentre los ojos de la muerte?

    AMALIA BAUTISTA.


  18. #3378
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    Derartu Tulu (23.3.1972 / Etiopía)
    Doble ganadora del 10000 en unos Juegos Olímpicos (1992,2000).




    NADA SABEMOS

    Nunca sabremos si los engañados
    son los sentidos o los sentimientos,
    si viaja el tren o viajan nuestras ganas,
    si las ciudades cambian de lugar
    o si todas las casas son la misma.
    Nunca sabremos si quién nos espera
    es quién debe esperarnos, ni tampoco
    a quién tenemos que aguardar en medio
    de un frío andén. Nada sabemos.
    Avanzamos a tientas y dudamos
    si esto que se parece a la alegría
    es la señal definitiva
    de que hemos vuelto a equivocarnos.

    Amalia Bautista


  19. #3379
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    HOSPITAL DE INCURABLES

    Puedes venir a verme quando quieras
    ya sabes donde estoy. Mis compañeros
    son muchos pero yo me siento sola.
    Hay un inválido que nunca pudo
    tirarse a la piscina milagrosa.
    Hay un pobre leproso cuyo cuerpo
    es una enorme llaga siempre abierta.
    Y un apestado. Y un tuberculoso.
    Y otro con fiebres. Y otro más que nunca
    pudo curar con hiel sus ojos ciegos.
    Y yo, más incurable que ninguno
    desde que me arrancaste el corazón
    y lo pusiste en venta en un mercado.


    A. BAUTISTA




    La cabaña de Ludwig Wittgenstein,en Skjolden,Noruega,en los años 20.


  20. #3380
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    MIS MEJORES DESEOS

    Que la vida te sea llevadera.
    Que la culpa no ahogue la esperanza.
    Que no te rindas nunca.
    Que el camino que tomes sea siempre elegido
    entre dos por lo menos.
    Que te importe la vida tanto como tú a ella.
    Que no te atrape el vicio
    de prolongar las despedidas.
    Que el peso de la tierra sea leve
    sobre tus pobres huesos.
    Que tu recuerdo ponga lágrimas en los ojos
    de quien nunca te dijo que te amaba.


    A.B.





  21. #3381
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    The Dying Swan / La muerte del cisne.

    The wild swan's death-hymn took the soul
    Of that waste place with joy
    Hidden in sorrow: at first to the ear
    The warble was low, and full and clear; ...
    But anon her awful jubilant voice,
    With a music strange and manifold,
    Flow’d forth on a carol free and bold;
    As when a mighty people rejoice
    With shawms, and with cymbals, and harps of gold...

    Lord Alfred Tennyson.





    https://www.youtube.com/watch?v=egPuJALNIBs


    PS.
    Y al final...¿Qué queda,qué trasciende,en este páramo azotado que es el mundo,que es la vida?
    ¡Pues yo creo que nada,absolutamente nada!
    Pero no me hagan caso...yo nunca he sido muy inteligente.
    ¡Un saludo a todos!


  22. #3382
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    EL PERRO COJO

    Con una pata colgando,
    despojo de una pedrada,
    pasó el perro por mi lado,
    un perro de pobre casta.
    Uno de esos callejeros,
    pobres de sangre y estampa.
    Nacen en cualquier rincón,
    de perras tristes y flacas,
    destinados a comer
    basuras de plaza en plaza.
    Cuando pequeños, qué finos
    y ágiles son en la infancia,
    baloncitos de peluche,
    tibios borlones de lana,
    los miman, los acurrucan,
    los sacan al sol, les cantan.
    Cuando mayores, al tiempo
    que ven que se fue la gracia,
    los dejan a su ventura,
    mendigos de casa en casa,
    sus hambres por los rincones
    y su sed sobre las charcas.
    Qué tristes ojos que tienen,
    que recóndita mirada
    como si en ella pusieran
    su dolor a media asta.
    Y se mueren de tristeza
    a la sombra de una tapia,
    si es que un lazo no les da
    una muerte anticipada.
    Yo le llamo: psss, psss, psss.
    Todo orejas asustadas,
    todo hociquito curioso,
    todo sed, hambre y nostalgia,
    el perro escucha mi voz,
    olfatea mis palabras
    como esperando o temiendo
    pan, caricias... o pedradas,
    no en vano lleva marcado
    un mal recuerdo en su pata.
    Lo vuelvo a llamar: psss, psss.
    Dócil a medias avanza
    moviendo el rabo con miedo
    y las orejitas gachas.
    Chasco los dedos; le digo:
    "ven aquí, no te hago nada,
    vamos, vamos, ven aquí".
    Y adiós la desconfianza.
    Que ya se tiende a mis pies,
    a tiernos aullidos habla,
    ladra para hablar más fuerte,
    salta, gira; gira, salta;
    llora, ríe; ríe, llora;
    lengua, orejas, ojos, patas
    y el rabo es un incansable
    abanico de palabras.
    Es su alegría tan grande
    que más que hablarme, me canta.
    "¿Qué piedra te dejó cojo?
    Sí, sí, sí, malhaya".
    El perro me entiende; sabe
    que maldigo la pedrada,
    aquella pedrada dura
    que le destrozó la pata
    y él, con el rabo, me dice
    que me agradece la lástima.
    "Pero tú no te preocupes,
    ya no ha de faltarte nada.
    Yo también soy callejero,
    aunque de distintas plazas
    y a patita coja y triste
    voy de jornada en jornada.
    Las piedras que me tiraron
    me dejaron coja el alma.
    Entre basuras de tierra
    tengo mi pan y mi almohada.
    Vamos, pues, perrito mío,
    vamos, anda que te anda,
    con nuestra cojera a cuestas,
    con nuestra tristeza en andas,
    yo por mis calles oscuras,
    tú por tus calles calladas,
    tú la pedrada en el cuerpo,
    yo la pedrada en el alma
    y cuando mueras, amigo,
    yo te enterraré en mi casa
    bajo un letrero: «aquí yace
    un amigo de mi infancia».
    Y en el cielo de los perros,
    pan tierno y carne mechada,
    te regalará San Roque
    una muleta de plata.
    Compañeros, si los hay,
    amigos donde los haya,
    mi perro y yo por la vida:
    pan pobre, rica compaña.

    Era joven y era viejo;
    por más que yo lo cuidaba,
    el tiempo malo pasado
    lo dejó medio sin alma.
    Y fueron muchas las hambres,
    mucho peso en sus tres patas
    y una mañana, en el huerto,
    debajo de mi ventana,
    lo encontré tendido, frío,
    como una piedra mojada,
    un duro musgo de pelo,
    con el rocío brillaba.
    Ya estaba mi pobre perro
    muerto de las cuatro patas.
    Hacia el cielo de los perros
    se fue, anda que te anda,
    las orejas de relente
    y el hociquillo de escarcha.
    Portero y dueño del cielo
    San Roque en la puerta estaba:
    ortopédico de mimos,
    cirujano de palabras,
    bien surtido de intercambios
    con que curar viejas taras.
    "Para ti... un rabo de oro;
    para ti... un ojo de ámbar;
    tú... tus orejas de nieve;
    tú... tus colmillos de escarcha.
    Y tú, -mi perro reía-,
    tú... tu muleta de plata".
    Ahora ya sé por qué está
    la noche agujereada:
    ¿Estrellas... luceros...? No,
    es mi perro cuando anda...
    con la muleta va haciendo
    agujeritos de plata.

    MANUEL BENÍTEZ CARRASCO.





  23. #3383
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    Las matemáticas puras consisten en afirmaciones en el sentido de que, si tal proposición acerca de algo es verdadero, entonces tal otra acerca de ese mismo algo también lo es. Lo principal es no discutir si la primera proposición es en efecto cierta o no, ni mencionar qué es ese algo. Ambos aspectos pertenecerían a las matemáticas aplicadas. En matemáticas puras partimos de ciertas reglas de deducción, a partir de las que podemos inferir que, si una proposición es verdadera, entonces algunas otras también lo son. Estas reglas de inferencia constituyen la parte principal de los principios de la lógica formal. Tomamos entonces cualquier hipótesis que nos parezca entretenida y deducimos sus consecuencias. Si en lugar de referirse a algo en particular nuestra hipótesis no trata sobre nada, nuestras deducciones serán matemáticas. Por tanto, las matemáticas podrían definirse como aquello en lo que nunca sabemos de lo que estamos hablando, ni si lo que decimos es verdad. Quienes en sus comienzos con las matemáticas se hayan sentido desconcertados considerarán adecuada, espero, esta definición, y probablemente estarán de acuerdo en que es precisa

    Bertrand Russell





  24. #3384
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    EL REGRESO

    Como quien venido de países distantes fuera de
    si, llega finalmente a donde siempre estuvo
    y encuentra todo en su sitio,
    el pasado en el pasado, el presente en el presente,
    así llega el viajero a la tardía edad
    en que se confunden él y el camino.

    Entra entonces por primera vez en su casa
    y se acuesta por primera vez en su cama.
    Atrás quedaron puertos, islas, recuerdos,
    ciudades, estaciones del año.
    Y come ahora por fin un pan primero
    sin el sabor de palabras extranjeras en su boca.

    Manuel António Pina





  25. #3385
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    "¿Quién dará a los mis ojos una fuente
    de lágrimas, que manen noche y día?
    respirará siquiera esta alma mía,
    llorando, ora el pasado, ora el presente?

    ¿Quién me dará, apartado de la gente,
    suspiros, que en la mi luenga agonía
    me valgan, que el afán tanto encubría?
    ¡Siguióseme después tanto accidente!

    ¿Quién me dará palabras con que iguale
    a tanto agravio cuanto amor me há hecho,
    pues que tan poco el sufrimiento vale?

    ¿Quién me abrirá por medio este mi pecho,
    do yace tanto mal, donde no sale,
    a tanta cuita mía y mi despecho?"

    Francisco Sá de Miranda.


  26. #3386
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    Yo es que suelo atascarme y enredarme en las esquinas del Mundo y de la Vida.







    La fiesta del silencio

    Escucho en la palabra la fiesta del silencio.
    Todo está en su sitio. Las apariencias se apagaron.
    Las cosas vacilan tan próximas a sí mismas.
    Se concentran, se dilatan las ondas silenciosas.
    ¿Es el vacío o la cima? Es un huerto de espuma.

    Un niño brinca en las dunas, el tiempo acaricia,
    el aire prolonga. La blancura es el camino.
    Sorpresa y no sorpresa: la simple respiración.
    Relaciones, variaciones, nada más. Nada se crea.
    Vamos y venimos. Algo inunda, incendia, recomienza.

    Nada es accesible en el silencio o en el poema.
    Es aquí el domo transparente, el viento comienza.
    En el centro del día hay una fuente de agua clara.
    Si digo árbol, el árbol en mí respira.
    Vivo en la delicia desnuda de la inocencia abierta.

    Antonio Ramos Rosa.





  27. #3387
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    L.V.


    CUMPLEAÑOS

    Yo lo noto: cómo me voy volviendo
    menos cierto, confuso,
    disolviéndome en el aire
    cotidiano, burdo
    jirón de mí, deshilachado
    y roto por los puños
    Yo comprendo: he vivido
    un año más, y eso es muy duro.
    ¡Mover el corazón todos los días
    casi cien veces por minuto!

    Para vivir un año es necesario
    morirse muchas veces mucho.


    A.G.



    L.W.


    PS.
    Acta est fabula


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